En primera vuelta:
La playa escucha...
Carlos Aldazabal, Claudia Masín, Julia Magistratti, Mariana Docampo.
Cierre:
Daniel Chirom, Teresa Arijón, Paula Jimenez, Daniel Freidemberg y quien les habla.
miércoles, febrero 20, 2008
Domingo 17 de febrero, Desayuno en La Hélice
Primera ronda de lecturas:
María Eugenia López, Elba Serafini, Nurit, Valeria Meiller y Julieta Lerman
Segunda Ronda de lecturas:
Rosana Gutierrez, Paula González Carman, Antonio Jorge, Albech Gunter.
A mi mamá le gustó
Los que escuchan...
Juan Manuél Alegre, antropólogo, sociólogo y muchas cosas más...
Paula Jimenez meditando.
Mariana Docampo y Claudia Masín.
Sábado 17 de febrero, playa de Quequén.
En el bar de playa Ileus leyeron los poetas:
Daniel Chiróm, Daniel Freidemberg, Susana Cella, Cristina Piña, Teresa Arijón, Enrique Solinas, y Mercedes Araujo.
Daniel Chiróm, Daniel Freidemberg, Susana Cella, Cristina Piña, Teresa Arijón, Enrique Solinas, y Mercedes Araujo.
El grupo:
Derrotero sonámbulo hacia Quequén
Daniel Chirom, Cristina Piña, Daniel Freidemberg/ 
Sebastián Hernainz, Julieta Lerman, Nurit Kametzlan, Valeria Meiller, Alejandro Soiffer.
Paula Jimenez, Mariana Docampo, Claudia Masín, Teresa Arijón.
Mercedes Araujo, Miguel "el fotógrafo", Julia Magistratti, Enrique Solinas.
Paula González Carman y Rosana Gutierrez
Ana Teresa Lecaros y Elba Serafini (escondida)
viernes, febrero 15, 2008
A cada chancho le llega…
Mañana, Lampalagua.
Mañana, la fabulosa jangada, poetas por el río, poetas que dan al mar. Una onda sinusoide interminable, oscura con parches de reflejo.
Mañana, Lampalagua.
Mañana, la fabulosa jangada, poetas por el río, poetas que dan al mar. Una onda sinusoide interminable, oscura con parches de reflejo.
Mañana, Lampalagua.
Gracias:
San Martín de Porres
San Martín de Tours
San Martín Abad
San Martín de la Santa Cruz
miércoles, febrero 13, 2008
El pronóstico del tiempo
El pronóstico indica que el próximo sábado, en Quequén, la temperatura superará los 30º C. El primer día lindo después de una quincena de lluvias y tormentas. Quizá el domingo por la tarde llovizne, pero quién nos quita el sábado. El sábado de Freidemberg, de Cella, Bernaték, Arijón, Piña, Chiróm, el sábado de la Dedé Araujo. Un sándwich que a pesar del ruido arenoso entre los dientes es más rico que ningún otro. Un sábado: Paula Jiménez, Enrique Solinas, Masin, Nurit, Eugenia López, Jorge Antonio, Docampo, Fernández Berro, Duizeide, Gonzáles Carman, Rosana Gutiérrez, Julieta Lerman, Elba Serafini. Un sábado para conocer a Alejandro Soifer. Un sábado para compartir con muchos amigos. Un sábado para abrazar a Romana, que la extraño mucho, que Santa Fe es muy lejos, que sé que mis ahijados no nacen de la nada, pero quiero que sea sábado y Dedé, Romanita y yo nos abracemos porque lo demás es importante pero no imprescindible.
Contra viento y marea… sigamos enamoradas. Gracias al viento y a la marea… sigamos enamoradas.
Contra viento y marea… sigamos enamoradas. Gracias al viento y a la marea… sigamos enamoradas.
lunes, febrero 11, 2008
domingo, febrero 10, 2008
Faltan 139 horas. Homenaje a los comentaristas
Acerca de "otras cosas inolvidables": ver comments de la entrada anterior.A los organizadores del evento paralelo "Homenaje a Ojo de lince" a cargo del "Ojo de Lince Fans Club": todo bien, pero organizemonos!
Ojo de Lince, Hermana Bernarda, pseudos Ojos de lince, speakers extranjeros, Benedictos, antropólogos y antropólogas,a todos ustedes:
Gracias (aunque sea de mala suerte)
viernes, febrero 08, 2008
Faltan 8 días...
"Fabulosa Lampalagua" Quequén, 2008.
Recordatorio:
:) El protector solar! - aunque esté nublado.
:) Llevar algún abrigo - por la noche refresca, siempre.
:) Las ojotas son necesarias para caminar por la arena caliente.
:) Las ojotas son insuficientes para mantener la temperatura corporal despues de las 21:00.
:) El viaje de ida suele ocasionar aumento voraz del apetito, y como sólo haremos una parada a mitad de camino que no deberá superar los 15´, o sea, alcanza para ir al baño y no mucho más, cada uno deberá hacerse cargo de sus mates y galletitas (o encontrar amigos proveedores)
:) No se olviden lo que van a leer!
:) Los enamorados del amor: ya saben lo que no tienen que olvidarse.
Recordatorio:
:) El protector solar! - aunque esté nublado.
:) Llevar algún abrigo - por la noche refresca, siempre.
:) Las ojotas son necesarias para caminar por la arena caliente.
:) Las ojotas son insuficientes para mantener la temperatura corporal despues de las 21:00.
:) El viaje de ida suele ocasionar aumento voraz del apetito, y como sólo haremos una parada a mitad de camino que no deberá superar los 15´, o sea, alcanza para ir al baño y no mucho más, cada uno deberá hacerse cargo de sus mates y galletitas (o encontrar amigos proveedores)
:) No se olviden lo que van a leer!
:) Los enamorados del amor: ya saben lo que no tienen que olvidarse.
jueves, febrero 07, 2008
¿Quién lee en Quequén? Jorge Antonio
Lavaban la ropa las manos de mi madre,
sus hijos reíamos al descuido,
el cielo era más azul de lo que él aspiraba a ser.
La madre de mis hijos los atenúa
con manos parecidas a su madre,
mi hija besa al mundo con las manos,
hay mujeres que saben lo que digo.
Tienen artrosis las manos de mi madre,
un mal que le impide acariciarme la frente
como cuando los cielos eran intensamente azules,
apenas si las levanta para despedirnos
yéndose sin irse o consciente
de que no volverá a ser aquélla.
JORGE ANTONIO: Rosario, 1961. Publicó: La misma voz y todo el vicio (1984); Agua que enturbia la pupila (1996); Desesperadamente Agua (2000) y Paladar negro (2003).
sus hijos reíamos al descuido,
el cielo era más azul de lo que él aspiraba a ser.
La madre de mis hijos los atenúa
con manos parecidas a su madre,
mi hija besa al mundo con las manos,
hay mujeres que saben lo que digo.
Tienen artrosis las manos de mi madre,
un mal que le impide acariciarme la frente
como cuando los cielos eran intensamente azules,
apenas si las levanta para despedirnos
yéndose sin irse o consciente
de que no volverá a ser aquélla.
JORGE ANTONIO: Rosario, 1961. Publicó: La misma voz y todo el vicio (1984); Agua que enturbia la pupila (1996); Desesperadamente Agua (2000) y Paladar negro (2003).
miércoles, febrero 06, 2008
¿Quién lee en Quequén? Julieta Lerman
No es necesario estar en París para estar en París
me quedé en esa silla del aeropuerto abrazándote
caminando o sentada en alguna parte, caminaba tanto
corría siempre el último metro ahora se me escapa
encima de mí el mapa doblado
y desplegado mil veces, no alcanzo
a tomar con mis manos y a guardarlo
en un bolsillo de la mochila.
Tengo en los ojos puentes ríos calles recorridos
superpuestos palabras y tu mueca triste, oigo una música
un agua que desborda no puede aquietarse
en un recorte de tiempo y de equis
kilómetros cuadrados.
Me llevé todo lo que dejé y cada cosa
desprendida
de mí suelta
caminando por ahí todavía
andándome de no sé qué modo mudo
entrecortado me llevé tus manos y ciudades
dentro de ciudades
y las manos de otros
dentro de mis manos, las calles
caminaban delante mío
deslizadas
a todas las historias posibles, lenguas
las veo vagar sonámbulas, me hablan en sueños
como una vida antigua despertando
en todo lo parisino.
Julieta Lerman nació en Buenos Aires en diciembre de 1980. Es casi licenciada en letras por la UBA. Ha colaborado en algunas revistas de poesía (“Plebella”, “No retornable”) y traduce del francés. Comenzó a escribir poesía en el año 2000 y hace taller con Tamara Kamenszain. Enseña español como segunda lengua y hace yoga.
me quedé en esa silla del aeropuerto abrazándote
caminando o sentada en alguna parte, caminaba tanto
corría siempre el último metro ahora se me escapa
encima de mí el mapa doblado
y desplegado mil veces, no alcanzo
a tomar con mis manos y a guardarlo
en un bolsillo de la mochila.
Tengo en los ojos puentes ríos calles recorridos
superpuestos palabras y tu mueca triste, oigo una música
un agua que desborda no puede aquietarse
en un recorte de tiempo y de equis
kilómetros cuadrados.
Me llevé todo lo que dejé y cada cosa
desprendida
de mí suelta
caminando por ahí todavía
andándome de no sé qué modo mudo
entrecortado me llevé tus manos y ciudades
dentro de ciudades
y las manos de otros
dentro de mis manos, las calles
caminaban delante mío
deslizadas
a todas las historias posibles, lenguas
las veo vagar sonámbulas, me hablan en sueños
como una vida antigua despertando
en todo lo parisino.
Julieta Lerman nació en Buenos Aires en diciembre de 1980. Es casi licenciada en letras por la UBA. Ha colaborado en algunas revistas de poesía (“Plebella”, “No retornable”) y traduce del francés. Comenzó a escribir poesía en el año 2000 y hace taller con Tamara Kamenszain. Enseña español como segunda lengua y hace yoga.
¿Quién lee en Quequén? Alejandro Soifer
Me despierto. El sol me molesta. Voy hasta la ventana y bajo las persianas. Me duele la cabeza. Tengo toda la tarde por delante. La garganta me arde. Siento un gusto raro en la boca. Hoy no tengo nada para hacer. Vuelvo a la cama y me meto más adentro de la cama, me tapo con las sábanas y la frazada hasta el cuello. Tengo frío. ¿Es cierto que escuché que Paula estuvo “chapando” con un flaco cualquiera? ¡¿Qué mierda quiere decir “chapar”?! ¿Quiere decir que se la cogieron? ¿Que se la transaron? La amiga de Romina, también se llama Paula.
Pero yo sé lo que escuché. ¿Por qué Andrea no me lo dijo?Busco manchas en mi cuerpo y en la cama pero no logro distinguir si las que encuentro son manchas de semen o de vómito y si son de ayer o de alguna otra paja que me habré hecho hace algunos días.Pongo un pie afuera de la cama, piso fuerte, me levanto, todo gira alrededor mío. Apoyo todo el peso del cuerpo contra la pared y siento que la cabeza me da vueltas. La cama es más cómoda y segura.. Entro al baño, me lavo la cara con jabón. En el espejo la cara de la derrota. Tengo los ojos rojos. Como si me hubieran sacado una foto con flash, pienso y no me causa gracia aunque improviso una media sonrisa. Abro el botiquín y saco un Uvasal. Jugueteo con el sobrecito. En la cocina, abro la heladera buscando algo para comer. Me corren algunas lágrimas. No hay nada en la heladera. Trago un sorbo de agua del pico. El líquido pasa denso por mi garganta. Lo siento como una pelota viscosa que intenta deslizarse por mi esófago. Después meto el contenido del sobrecito de Uvasal en un vaso y le tiro un chorro de soda y me lo mando todo de una.
... de Acabar afuera
Pero yo sé lo que escuché. ¿Por qué Andrea no me lo dijo?Busco manchas en mi cuerpo y en la cama pero no logro distinguir si las que encuentro son manchas de semen o de vómito y si son de ayer o de alguna otra paja que me habré hecho hace algunos días.Pongo un pie afuera de la cama, piso fuerte, me levanto, todo gira alrededor mío. Apoyo todo el peso del cuerpo contra la pared y siento que la cabeza me da vueltas. La cama es más cómoda y segura.. Entro al baño, me lavo la cara con jabón. En el espejo la cara de la derrota. Tengo los ojos rojos. Como si me hubieran sacado una foto con flash, pienso y no me causa gracia aunque improviso una media sonrisa. Abro el botiquín y saco un Uvasal. Jugueteo con el sobrecito. En la cocina, abro la heladera buscando algo para comer. Me corren algunas lágrimas. No hay nada en la heladera. Trago un sorbo de agua del pico. El líquido pasa denso por mi garganta. Lo siento como una pelota viscosa que intenta deslizarse por mi esófago. Después meto el contenido del sobrecito de Uvasal en un vaso y le tiro un chorro de soda y me lo mando todo de una.
... de Acabar afuera
Alejandro Soifer nacio en Buenos Aires en 1983. Actualmente cursa la carrera de Letras en la UBA. Tiene una novela inédita (Acabar afuera) y está terminando de escribir un libro de cuentos. Su relato Escribo como hablo formará parte de la antología Escritores del Subsuelo que será editada próximamente por Del Subsuelo Editores.
Cronograma de actividades - Fabulosa Lampalagua, Quequén 2008.
Sábado, 16 de febrero de 2008
6:00 hs. Partida desde Plaza Italia.
Atención: Embarque a partir de las 5:45. Salida 6:00 am.
La Plata: 6:45 / 7:00 am. Rotonda Alpargatas (bajo ruta 2)
(el cole se paga en el momento de subir a nuestra tesorera oficial: Ada Lotero)
Mediodía. Arribo de los escritores al Balneario Monte Pasubio
Noche. Las infaltables lecturas en Pub´s (pregunten a quienes estuvieron durante el 2006)
Domingo, 17 de febrero de 2008
9:00 hs. Desayuno literario. Barlovento. Complejo Balneario Monte Pasubio. Quequén.
19:00 hs. Lecturas en la playa. Bar de Playa – Complejo Balneario Monte Pasubio. Quequén.
21:00 hs. Cierre
23:00 hs. Regreso a Buenos Aires.
¿Quién lee en Quequén? Enrique Solinas
El Rostro de Dios
a mi madre, in memoriam
Esa mujer
extendida hasta nunca debajo de la sábana
no muestra signos de respiración.
Apenas es el resto de una imagen,
el personaje principal en bastidores
no disponible para despedidas.
Hacia los costados,
sus brazos se alargan y tocan el infinito.
Las manos se apoyan en oriente y occidente
sin ganas ya,
sin intención.
Descorro la sábana y al mismo tiempo
vuela una mosca como ninfa sorprendida.
He aquí la cuestión:
sus labios entreabiertos y la piel extraña
contrastan con el gesto de una sonrisa,
y el único signo de vitalidad
es la mosca
que ha bebido toda su respiración.
Si la mujer sonríe es porque sabe algo
que nunca terminó de decir.
Si la mujer sonríe
es porque nos ha engañado
y nunca sabremos el motivo.
Pasa el tiempo como la vida pasa,
como pasa lo bello y lo triste.
Luego la abrirán en dos
para saber la causa de su fallecimiento.
Luego,
su rostro cambiará y será otra,
alguien desconocido.
Ahora sé que éste es el rostro de Dios:
una mujer que se va y la mosca que sonríe,
compartiendo la misma despedida.
Tan sólo nos queda
cubrir el cuerpo de la desesperanza
y contemplar el aire de la noche,
fatal y divino.
Enrique Solinas nació en Buenos Aires el 11 de Julio de 1969. Es profesor en Letras y Ciencias de la Comunicación y Licenciado en Letras. Desde 1989 colabora con publicaciones del país y del exterior y ejerce la docencia. Publicó en poesía Signos Oscuros (1995), El Gruñido (1997), El Lugar del Principio (1998) y Jardín en Movimiento (2003). Su obra forma parte de antologías nacionales e internacionales, siendo parcialmente traducido al inglés y al portugués. Por su labor literaria obtuvo varios premios, el 1er. Premio Nacional Iniciación de la Secretaría de Cultura y educación Bienio 1er. Premio Dirección General de Bibliotecas Municipales de la Ciudad de Buenos Aires 1993, entre otros, Subsidio Nacional de Creación de la Fundación Antorchas 1997, 1er. Premio Estimulo a la Creación del Ministerio de Cultura y Comunicación Año 2000, 1er. Premio Fundación Honorarte 2003, 1er. Premio de Cuento Fantástico del Concurso para Docentes del GCBA 2004, etc.Actualmente, además de la poesía, su actividad incluye la narrativa, la crítica literaria y la investigación.
martes, febrero 05, 2008
¿Quién lee en Quequén? María Julia Magistratti
LA GALLINA
La gallina conoce el hambre de esos niños.
ve la madre
traer los frutos
en un canasto de moscas
y el hilo de la naranja
corriendo por el cuello
del más pequeño.
Ve la siesta de un pescado
sobre el fuego.
el silbido de los choclos
en la olla.
La gallina es la única que ve la muerte de todos
porque no puede mirar de frente.
Del libro EA (ediciones del Mono Armado, Buenos Aires, 2007)
María Julia Magistratti nació en 1976 en Azul, provincia de Buenos Aires, República Argentina. Egresada de la carrera de Ciencias de la Comunicación en la Universidad de Buenos Aires. Libros publicados: Alasitas (ediciones Honorarte, Buenos Aires, 2004) y EA (ediciones El Mono Armado, Buenos Aires, 2007)Con el libro Alasitas ganó el Primer Premio Concurso Internacional de Poesía Letras de Oro 2003 de la Fundación Honorarte.
María Julia Magistratti nació en 1976 en Azul, provincia de Buenos Aires, República Argentina. Egresada de la carrera de Ciencias de la Comunicación en la Universidad de Buenos Aires. Libros publicados: Alasitas (ediciones Honorarte, Buenos Aires, 2004) y EA (ediciones El Mono Armado, Buenos Aires, 2007)Con el libro Alasitas ganó el Primer Premio Concurso Internacional de Poesía Letras de Oro 2003 de la Fundación Honorarte.
Gracias a todos!
Plazas completas para "Fabulosa Lampalagua" Quequén 2008.
Amigos,
¡Gracias a todos!
Queremos avisarles que los medios de transporte que pusimos a disposición de lectores y amigos para viajar hacia nuestra “Fabulosa Lampalagua” Quequén - 2008, están totalmente cubiertos. Lamentablemente, no podremos seguir favoreciendo a quienes deseen agregarse al proyecto con dicho beneficio.
Nos vemos pronto,
sigamos enamoradas
www.sigamosenamoradas.blogspot.com
Cecilia Romana sigamosenamoradas@yahoo.com.ar
Marina Serrano marina_serrano@yahoo.com.ar
Tel: 011 156 22 22 970
Amigos,
¡Gracias a todos!
Queremos avisarles que los medios de transporte que pusimos a disposición de lectores y amigos para viajar hacia nuestra “Fabulosa Lampalagua” Quequén - 2008, están totalmente cubiertos. Lamentablemente, no podremos seguir favoreciendo a quienes deseen agregarse al proyecto con dicho beneficio.
Nos vemos pronto,
sigamos enamoradas
www.sigamosenamoradas.blogspot.com
Cecilia Romana sigamosenamoradas@yahoo.com.ar
Marina Serrano marina_serrano@yahoo.com.ar
Tel: 011 156 22 22 970
lunes, febrero 04, 2008
¿Quién lee en Quequén? Elba Serafini
Cuando mi hijo nació
yo tenía la misma edad de mi madre
al tenerme a mí.
Otra madre en otro auto
condujo por la avenida solitaria.
Esa noche fue la última
de un calor prolongado,
la primera de un sonido
incomprensible.
Un niño duerme donde otro
lo precedió.
¿Ahora es pasado?
Por un instante,
sólo por un instante.
yo tenía la misma edad de mi madre
al tenerme a mí.
Otra madre en otro auto
condujo por la avenida solitaria.
Esa noche fue la última
de un calor prolongado,
la primera de un sonido
incomprensible.
Un niño duerme donde otro
lo precedió.
¿Ahora es pasado?
Por un instante,
sólo por un instante.
When my son was born
I was the same age as my mother
when she gave birth to me.
Another mother in another car
drove thru the lonely avenue.
It was the last night of
an extended period of hot weather,
the first night carrying round & round
the sound of a blaffling spirit
A child sleeps where another
preceeded him.
¿Is it the past now?
For an instant,
just for an instant.
De “Dinamarca”
Sigamos enamoradas, 2007.
¿Quién lee en Quequén? Claudia Masin
resistencia
Nací en una ciudad rodeada por defensas de tierra.
Montañas de utilería para que cuando llueva,
el río, en su crecida, no invada nuestras casas
y arrase la ciudad. Pero se ha tenido la precaución
de construir murallas precarias, abiertas. Para mantener
al enemigo vivo. Los que hemos nacido en Resistencia
tenemos para qué levantarnos cada mañana:
quien tiene a qué temer ya no está solo.
Aquí, el uniforme de guerra incluye botas de lluvia
amarillas. Nos sentimos impermeables
cuando caminamos por las calles, cómplices
como sobrevivientes de un desastre secreto.
Una vez, la lluvia nos sitió por tres días y tres noches.
Los chicos soñábamos con la amistad del agua,
salir descalzos a la invasión, cada gota
un disparo fresco en el pecho. Pero permanecíamos
tras las trincheras, cristales dibujados al vapor
con nuestros nombres. Casa del agua.
¿Un barco ebrio? No, mi casa era un blanco quieto.
Guardado en una botella, como una cabaña de los Alpes,
una miniatura olvidada en un estante.
Soñé entonces con construir un arca, pero no llevaría
animales sino palabras. Las elegiría al azar, por capricho.
Por la música que despedían de sí al ser dichas.
¿No es más importante preservar la belleza que la especie?.
Zarparía en silencio hasta que la tierra
se perdiera de mis ojos por la distancia y el diluvio.
¿Noé sabría de su audacia al huir?. Soldado que huye
sirve para huir de la próxima batalla.
¿Y si escribir no fuera temblar en la tormenta sino
- a lo sumo- presumir bajo el alero?
¿Y si la crecida de las aguas no existiera?
Un mito. La fundación de algo. De una ciudad: Resistencia.
Construida para ofrecerse a un ataque imaginario,
a una corriente asesina que no existe. Acuario seco
en que los peces sofocados resistimos
hasta que las agallas sangran. Nunca fue cierto
que en las guerras se venciera por un arte sutil
de resistencia.
Claudia Masin nació en Resistencia, Chaco, Argentina, en 1972. Desde 1990 vive en Buenos Aires. Es escritora y psicoanalista. Tiene cinco libros de poemas: Bizarría (1997, Nusud, Buenos Aires) Geología (Seleccionado para su edición por el Plan de Promoción a la Edición de Literatura Argentina de la Secretaría de Cultura del Gobierno Argentino; 2001, Nusud, Buenos Aires) y la vista (Premio Casa de América de Poesía Americana 2002, Visor, Madrid), Abrigo (inédito) y La soledad (inédito).
Poemas suyos han sido incluidos en diversas antologías, entre ellas Poesía latinoamericana del Siglo XXI: el turno y la transición (Compilador: Julio Ortega, Ed. Siglo XXI, México,1997), Agua de beber (Antología de poetas argentinas, Compiladora: Mónica D’Uva, Nusud, Bs. As., 2001)
Es creadora y coordinadora, junto a un grupo de artistas de diversas disciplinas, de ciclos multimedia relacionados con la poesía (El pez que habla, El gallo y la luna) y de ciclos de recitales de poesía (La mirada, Poligrafías, La Musik). Coordina un taller de escritura poética desde 1997.
Nací en una ciudad rodeada por defensas de tierra.
Montañas de utilería para que cuando llueva,
el río, en su crecida, no invada nuestras casas
y arrase la ciudad. Pero se ha tenido la precaución
de construir murallas precarias, abiertas. Para mantener
al enemigo vivo. Los que hemos nacido en Resistencia
tenemos para qué levantarnos cada mañana:
quien tiene a qué temer ya no está solo.
Aquí, el uniforme de guerra incluye botas de lluvia
amarillas. Nos sentimos impermeables
cuando caminamos por las calles, cómplices
como sobrevivientes de un desastre secreto.
Una vez, la lluvia nos sitió por tres días y tres noches.
Los chicos soñábamos con la amistad del agua,
salir descalzos a la invasión, cada gota
un disparo fresco en el pecho. Pero permanecíamos
tras las trincheras, cristales dibujados al vapor
con nuestros nombres. Casa del agua.
¿Un barco ebrio? No, mi casa era un blanco quieto.
Guardado en una botella, como una cabaña de los Alpes,
una miniatura olvidada en un estante.
Soñé entonces con construir un arca, pero no llevaría
animales sino palabras. Las elegiría al azar, por capricho.
Por la música que despedían de sí al ser dichas.
¿No es más importante preservar la belleza que la especie?.
Zarparía en silencio hasta que la tierra
se perdiera de mis ojos por la distancia y el diluvio.
¿Noé sabría de su audacia al huir?. Soldado que huye
sirve para huir de la próxima batalla.
¿Y si escribir no fuera temblar en la tormenta sino
- a lo sumo- presumir bajo el alero?
¿Y si la crecida de las aguas no existiera?
Un mito. La fundación de algo. De una ciudad: Resistencia.
Construida para ofrecerse a un ataque imaginario,
a una corriente asesina que no existe. Acuario seco
en que los peces sofocados resistimos
hasta que las agallas sangran. Nunca fue cierto
que en las guerras se venciera por un arte sutil
de resistencia.
Claudia Masin nació en Resistencia, Chaco, Argentina, en 1972. Desde 1990 vive en Buenos Aires. Es escritora y psicoanalista. Tiene cinco libros de poemas: Bizarría (1997, Nusud, Buenos Aires) Geología (Seleccionado para su edición por el Plan de Promoción a la Edición de Literatura Argentina de la Secretaría de Cultura del Gobierno Argentino; 2001, Nusud, Buenos Aires) y la vista (Premio Casa de América de Poesía Americana 2002, Visor, Madrid), Abrigo (inédito) y La soledad (inédito).
Poemas suyos han sido incluidos en diversas antologías, entre ellas Poesía latinoamericana del Siglo XXI: el turno y la transición (Compilador: Julio Ortega, Ed. Siglo XXI, México,1997), Agua de beber (Antología de poetas argentinas, Compiladora: Mónica D’Uva, Nusud, Bs. As., 2001)
Es creadora y coordinadora, junto a un grupo de artistas de diversas disciplinas, de ciclos multimedia relacionados con la poesía (El pez que habla, El gallo y la luna) y de ciclos de recitales de poesía (La mirada, Poligrafías, La Musik). Coordina un taller de escritura poética desde 1997.
domingo, febrero 03, 2008
¿Quién lee en Quequén? Gabriel Roel
BABEL DE NOCHE
Como una vaca sin cencerro, sí, perdida
Marisa Paredes en el mejor Almodovar.
Nombres extravíos cánticos
Guadalupe Pineda enamorada de su diputado.
Porque Zócalo es este mundo, amor,
y así danzo desde el hiato de estos escalones
con tu foto.
Bailo de puro osco almibarado el filme dulciferino
en la superficie lustrosa kistch llena de lozas
color californiano peronista,
refractando la bola de espejitos girantes
en medio de la música y tu cuerpo.
Lento.
Espumante.
Extravíado y vacuno con montura ladeada y en pelo.
entre florecillas de alfalfa.
Gerundios y lavanda.
Reservados y cuencos.
Algarrobo y pérdidas y caléndulas.
Guadalupe Pineda en tránsito de altares.
Marisa Paredes en pavesas de alcanfor.
Porque la noche es de Babel los mostradores
y mi mano en tu espalda tiara del brillo
salida de la noche que alone surfea
el arcoiris el volcán el mar a oscuras.
Gabriel Roel: nació en Diamante, provincia de Entre Ríos en 1971. Becario Fundación Antorchas en poesía 1999. Estudió letras en UBA; filología en Barcelona y Psicología. Entrevistó a Marosa Di Giorgio en 2001 (Diario de Poesía). Vive en Balvanera, en la ciudad de Buenos Aires. http://www.lapupiladelcero.blog.com/
Gabriel Roel: nació en Diamante, provincia de Entre Ríos en 1971. Becario Fundación Antorchas en poesía 1999. Estudió letras en UBA; filología en Barcelona y Psicología. Entrevistó a Marosa Di Giorgio en 2001 (Diario de Poesía). Vive en Balvanera, en la ciudad de Buenos Aires. http://www.lapupiladelcero.blog.com/
¿Quién lee en Quequén? Osvaldo Bossi
EL MUCHACHO CONTORSIONISTA
No tengo amigos, pero me llevo bien con los relámpagos.
De dónde quiero salir, adónde quiero llegar,
no lo sé. De la mañana hasta la noche
doy vueltas a lo mismo, como si poner un brazo aquí,
una pierna allá, me impidieran caer en el dolor...
No hay dolor para mí. Es importante que sepan
esto: no hay dolor. Y no entiendo a la gente que sigue quieta,
aferrada a lo mismo, o deja que las cosas continúen
en su lugar. Yo sueño con un cuerpo distinto
cada vez, y no me importa que sea el mío:
puedo pasar de lobo a niño, de elefante a cangrejo
en pocos segundos, haciendo pequeños arreglos.
Algunos piensan que lo mío no es flexibilidad
sino un error de base, como si me faltara un eje,
un punto de apoyo... Puede ser. Mi madre se horroriza
al verme, y mi padre se ríe, se divierte conmigo
como si dijera: Este muchacho... Sin ir más lejos
anoche tuve una pesadilla. Dormido y desnudo
en mi cama, cualquiera (¿se dan cuenta?) cualquiera
podía verme. Mi novia, incluso, que es muy posesiva
podía encerrarme en una cajita de fósforos
o esconderme tranquilamente en un dedal.
De “Ruego por el Tornado. Tres”
Sigamos enamoradas
Osvaldo Bossi: Nació en la provincia de Buenos Aires el 8 de marzo de 1963. Publicó: Tres (Bajo la luna, 1997), Fiel a una sombra (Siesta, 2001), El muchacho de los helados y otros poemas (Bajo la luna, 2006) y Ruego por el tornado (Sigamos enamoradas, 2006).
No tengo amigos, pero me llevo bien con los relámpagos.
De dónde quiero salir, adónde quiero llegar,
no lo sé. De la mañana hasta la noche
doy vueltas a lo mismo, como si poner un brazo aquí,
una pierna allá, me impidieran caer en el dolor...
No hay dolor para mí. Es importante que sepan
esto: no hay dolor. Y no entiendo a la gente que sigue quieta,
aferrada a lo mismo, o deja que las cosas continúen
en su lugar. Yo sueño con un cuerpo distinto
cada vez, y no me importa que sea el mío:
puedo pasar de lobo a niño, de elefante a cangrejo
en pocos segundos, haciendo pequeños arreglos.
Algunos piensan que lo mío no es flexibilidad
sino un error de base, como si me faltara un eje,
un punto de apoyo... Puede ser. Mi madre se horroriza
al verme, y mi padre se ríe, se divierte conmigo
como si dijera: Este muchacho... Sin ir más lejos
anoche tuve una pesadilla. Dormido y desnudo
en mi cama, cualquiera (¿se dan cuenta?) cualquiera
podía verme. Mi novia, incluso, que es muy posesiva
podía encerrarme en una cajita de fósforos
o esconderme tranquilamente en un dedal.
De “Ruego por el Tornado. Tres”
Sigamos enamoradas
Osvaldo Bossi: Nació en la provincia de Buenos Aires el 8 de marzo de 1963. Publicó: Tres (Bajo la luna, 1997), Fiel a una sombra (Siesta, 2001), El muchacho de los helados y otros poemas (Bajo la luna, 2006) y Ruego por el tornado (Sigamos enamoradas, 2006).
miércoles, enero 30, 2008
¿Quién lee en Quequén? Teresa Arijón
En el fondo de un pozo
cuya boca ha sido tapada desde afuera
sin un resquicio que permita la entrada de la luz
un hombre, solo, con una botella de agua.
Debe meditar, si puede, sobre la impermanencia de las cosas
pero en cambio elige adivinarse las uñas de los pies.
Ha fracasado en todo: ni el amor,
ni la pura poesía en estado salvaje,
ni el ideal paupérrimo de una vida dedicada al arte.
Tiene cuarenta años y no puede mirar hacia adelante,
tampoco hacia atrás. (El pasado
es una cortina de humo sobre todas las cosas;
su sola noción opaca los usos del presente,
en cierto modo lo desanda.)
En el fondo del pozo, el hombre,
que es chino y está a punto de morir pero no (y él lo sabe),
imagina que enciende un fósforo;
siente en la yema de los dedos la aspereza
de la pólvora: el fulgor repentino que lo fascinó en su infancia
es ahora, en el pozo, un sueño sin dimensión.
(Un fantasma sin cara, él mismo sin su aspecto.)
En el fondo del pozo el hombre podría ser cualquiera,
sumirse en la historia colectiva como quien cava una fosa común.
Ser víctima o verdugo: ha perdido los límites. Desconoce
el peso permanente que arrastra sobre sí.
Él quisiera dejarse deslizar por la vía más fácil:
hacer de sus sentidos afilados un aquí y un ahora.
Pero sólo conoce aquello que lo espera: el hambre, la sed.
Como un monje suicida o destinado a la automomificación,
el hombre —que antes tuvo una esposa, a la que amaba
—querría tener ahora, en el pozo, una campana.
Una campana de tañido minúsculo para anunciar que todavía sigue vivo.
En sus horas de miedo dice palabras sueltas, destajos de un poema
que no sabe o no quiere recordar. Pasa la yema del pulgar por los labios resecos. Supone
que sería más fácil dejar de respirar.
En el fondo del pozo el hombre quisiera ser juez de su propia vida
e inclinar el platillo hacia el lado de los inocentes,
los que sin más que su paciencia resignada esperan
las tramas infinitas.
Pero sabe que de algún modo es culpable
de estar allí sentado, solo,
en la extrema oscuridad.
Teresa Arijón. Poeta, traductora y dramaturga. Publicó: La escrita (1988), Teoría del cielo (1992; con Arturo Carrera), Alibí (1995), El libro de las criaturas que duermen a nuestro lado (1997), El libro de la luna (1998), Orang-utans (2000; con Bárbara Belloc), Poemas y animales sueltos (2005) y El perro continuo (2006, con Manuel Hermelo). A comienzos de los noventa fue confundadora y editora de la revista de poesía "18 Whiskys". Entre 1994 y 1998 produjo y editó, con Bárbara Belloc, "La Rara Argentina" (hoja de divertimento y cultura para mujeres). Tradujo, entre otros, a William Shakespeare, James Purdy, Tennessee Wiliams, Patti Smith, Isak Dinensen, Susan Musgrave, Fernando Pessoa, Clarice Lispector, Angela Melim y Ana Cristina Cesar. En 1995 participó en el International Writing Program de la Universidad de Iowa, EUA. Entre 2001 y 2002 realizó la edición de Puentes-Pontes, primera antología bilingüe de poesía argentina y brasileña contemporánea — publicada por Fondo de Cultura Económica en 2003. Está preparando dos traducciones de poesía en lengua brasileña —una selección de poemas de Angela Melim y una antología de novísimas cariocas, con Heloisa Buarque de Hollanda— que serán publicadas en España en 2008. Escribe animal vivo – animal muerto.
cuya boca ha sido tapada desde afuera
sin un resquicio que permita la entrada de la luz
un hombre, solo, con una botella de agua.
Debe meditar, si puede, sobre la impermanencia de las cosas
pero en cambio elige adivinarse las uñas de los pies.
Ha fracasado en todo: ni el amor,
ni la pura poesía en estado salvaje,
ni el ideal paupérrimo de una vida dedicada al arte.
Tiene cuarenta años y no puede mirar hacia adelante,
tampoco hacia atrás. (El pasado
es una cortina de humo sobre todas las cosas;
su sola noción opaca los usos del presente,
en cierto modo lo desanda.)
En el fondo del pozo, el hombre,
que es chino y está a punto de morir pero no (y él lo sabe),
imagina que enciende un fósforo;
siente en la yema de los dedos la aspereza
de la pólvora: el fulgor repentino que lo fascinó en su infancia
es ahora, en el pozo, un sueño sin dimensión.
(Un fantasma sin cara, él mismo sin su aspecto.)
En el fondo del pozo el hombre podría ser cualquiera,
sumirse en la historia colectiva como quien cava una fosa común.
Ser víctima o verdugo: ha perdido los límites. Desconoce
el peso permanente que arrastra sobre sí.
Él quisiera dejarse deslizar por la vía más fácil:
hacer de sus sentidos afilados un aquí y un ahora.
Pero sólo conoce aquello que lo espera: el hambre, la sed.
Como un monje suicida o destinado a la automomificación,
el hombre —que antes tuvo una esposa, a la que amaba
—querría tener ahora, en el pozo, una campana.
Una campana de tañido minúsculo para anunciar que todavía sigue vivo.
En sus horas de miedo dice palabras sueltas, destajos de un poema
que no sabe o no quiere recordar. Pasa la yema del pulgar por los labios resecos. Supone
que sería más fácil dejar de respirar.
En el fondo del pozo el hombre quisiera ser juez de su propia vida
e inclinar el platillo hacia el lado de los inocentes,
los que sin más que su paciencia resignada esperan
las tramas infinitas.
Pero sabe que de algún modo es culpable
de estar allí sentado, solo,
en la extrema oscuridad.
(De La vida nueva, inédito)
Teresa Arijón. Poeta, traductora y dramaturga. Publicó: La escrita (1988), Teoría del cielo (1992; con Arturo Carrera), Alibí (1995), El libro de las criaturas que duermen a nuestro lado (1997), El libro de la luna (1998), Orang-utans (2000; con Bárbara Belloc), Poemas y animales sueltos (2005) y El perro continuo (2006, con Manuel Hermelo). A comienzos de los noventa fue confundadora y editora de la revista de poesía "18 Whiskys". Entre 1994 y 1998 produjo y editó, con Bárbara Belloc, "La Rara Argentina" (hoja de divertimento y cultura para mujeres). Tradujo, entre otros, a William Shakespeare, James Purdy, Tennessee Wiliams, Patti Smith, Isak Dinensen, Susan Musgrave, Fernando Pessoa, Clarice Lispector, Angela Melim y Ana Cristina Cesar. En 1995 participó en el International Writing Program de la Universidad de Iowa, EUA. Entre 2001 y 2002 realizó la edición de Puentes-Pontes, primera antología bilingüe de poesía argentina y brasileña contemporánea — publicada por Fondo de Cultura Económica en 2003. Está preparando dos traducciones de poesía en lengua brasileña —una selección de poemas de Angela Melim y una antología de novísimas cariocas, con Heloisa Buarque de Hollanda— que serán publicadas en España en 2008. Escribe animal vivo – animal muerto.
¿Quién lee en Quequén? Rosana Gutierrez
all included
La única esperanza es el próximo trago
Malcolm Lowry
Aún es la vida,
queda lo que abarca
juntar papeles,
dibujar letras,
sembrar y que germinen alaridos
queda la agonía
y el cólico incendiario del desdén
esperar que las flores
recién nacidas, marchiten
año tras año
queda un aborto
un desangre, un desaire
una menopausia
y el tubo de oxígeno inútil
Pero aún es la vida
prostituta insaciable
que se queda
y su maltrato
no me deja ir
no me deja.
Rosana Gutierrez: Nació en Buenos Aires el 16 de Junio de 1963. Es poeta, narradora y artista plástica. Publicó en diversas antologías: "Letras de la Conjura", "Narradores argentinos contemporáneos- siglo XXI" y Revista Gulliver. http://whitetrash1.blogspot.com/ http://laresacada.blogspot.com/
martes, enero 29, 2008
¿Quién lee en Quequén? Carlos Bernatek
“Era viernes. Lo esperaba la mujer de Vogelmann. Recostado contra la mesa de casín del Excélsior, inclinando apenas la cabeza, podia ver, más allá de la plaza, en la ochava, arriba de la farmacia, la luz encendida del velador. Amarillenta, filtrada por las cortinas al crochet, la luz se encargaba de avisarle que Vogelmann no había vuelto, que Elsie, la mujer de Vogelmann, estaba allí, probablemente fumando, caminando inquieta desde el comedor que iluminaba la lámpara de bronce, hasta la cocina; tomando café, aguardando. Silva demoraba cada hora, cada minuto; regurgitaba el gusto acre del ajo ahogado con vino quebracho, esos efectos residuales del menú del Logroflo que uno podía aborrecer hasta el día siguiente. Observaba las maniobras metódicas de los billaristas, esa suerte de acrobacia con el taco cruzando la espalda, la meticulosidad con el cubo celeste de la tiza, ademanes y gestos que le otorgaban un visaje cuasi-científico a una sencilla carambola. El ambiente estaba envuelto por las volutas lentas del humo de los cigarrillos que intentaban filtrarse en los conos de luz que iluminaban las mesas, como si en una mecánica caprichosa de la gravitación, se empecinaran en atravesarlos como embudos invertidos.”
de Rutas Argentinas.
Carlos Bernatek nació en Buenos Aires en 1955. Actualmente reside en Santa Fe. Ha publicado la novela La pasión en colores, que fuera primera finalista del Premio Planeta 1994. En 1998 publica el libro de cuentos Larga noche con enanos, Mención Honorífica del Fondo Nacional de las Artes. Sus cuentos integran diversas antologías. Colabora con los suplementos culturales de los diarios El Litoral (Santa Fe) y La Capital (Rosario). Rutas argentinas fue finalista del Premio Planeta 1998.
lunes, enero 28, 2008
¿Quién lee en Quequén? María Eugenia López
El brazo cae y sostiene la muñeca, que deviene cuervo, deviene cala, deviene angelina jolie. Las manos, las venas, se hinchan cuando cuelgan. El pelo blanco sirve de pantalla de cine y se proyecta en su cara el trasero de alguien que pasa, o que queda. Una vez se masturbó mirando el History Channel. Estaba sentada en ese mismo sillón, con esa misma cara de nena y le florecía el pañuelo del pecho izquierdo. Disfrazada de hombre (el traje grande), no importaba cuánto lo ocultara o que no fuera primavera: le florecía el pañuelo en el bolsillo.
Taruk parada con la boca muy abierta sabe que no debe juntar muñecas del piso. Pero esta no parece tan mala. Semienterrada, la sonrisa plástica de Britney promete no volarla por los aires. Wazirabad, sobre el Balkhab, cerca de Mazâr-e Sharif, al noroeste de Jalalabad y norte de Kandahâr (donde nacen frutas granos seda algodón y lana). Una nena duda entre el viento, se le opacan los ojos en las piedras. Taruk se adelanta y con el pie izquierdo pisa una cabeza feliz.
María Eugenia López – Biografía
María Eugenia Lopez: Nací en La Plata el 29 de septiembre de 1977. Soy estudiante de Letras. Dirijo la colección de poesía joven “chicas de bolsillo” de la Editorial de la Universidad Nacional de La Plata y co-dirijo Espacio qu (espacio queer). Publiqué Bonkei (La Plata, 2004), en las antologías Felicidades también (18 poetas) (Buenos Aires, 2005), 18 poetas latinoamericanos (Lima, 2006), en las revistas Los poetas del 5 (Santiago de Chile, 2006), O Casulo (San Pablo, 2006), Rilttaura (Bogotá, 2006), Placard (Santiago de Chile, 2007) y en diversos sitios web. Algunos poemas míos fueron traducidos al portugués y al catalán. Fui seleccionada por los poetas Daniel García Helder y Diana Bellessi para participar de sus talleres de clínica literaria (2003 y 2004, respectivamente). Participé de los festivales de poesía Novissima Verba (Lima, 2005), Poquita fe (Santiago de Chile, 2006), Tordesilhas (Sao Paulo, 2007) y de los ciclos “De qué hablamos cuando hablamos de amor” (Lima, 2007) y “Hazme feliz” (Buenos Aires, 2007). A fines de 2006 dicté talleres de literatura en la Unidad Penitenciaria Nro. 18 de La Plata. Gané el primer premio del concurso de poesía “Joaquín V. González” de la Universidad Nacional de La Plata, en el 2007. Después de todo esto, siempre me tomaba un té con limón (bastante limón y azucar...).
Taruk parada con la boca muy abierta sabe que no debe juntar muñecas del piso. Pero esta no parece tan mala. Semienterrada, la sonrisa plástica de Britney promete no volarla por los aires. Wazirabad, sobre el Balkhab, cerca de Mazâr-e Sharif, al noroeste de Jalalabad y norte de Kandahâr (donde nacen frutas granos seda algodón y lana). Una nena duda entre el viento, se le opacan los ojos en las piedras. Taruk se adelanta y con el pie izquierdo pisa una cabeza feliz.
María Eugenia López – Biografía
María Eugenia Lopez: Nací en La Plata el 29 de septiembre de 1977. Soy estudiante de Letras. Dirijo la colección de poesía joven “chicas de bolsillo” de la Editorial de la Universidad Nacional de La Plata y co-dirijo Espacio qu (espacio queer). Publiqué Bonkei (La Plata, 2004), en las antologías Felicidades también (18 poetas) (Buenos Aires, 2005), 18 poetas latinoamericanos (Lima, 2006), en las revistas Los poetas del 5 (Santiago de Chile, 2006), O Casulo (San Pablo, 2006), Rilttaura (Bogotá, 2006), Placard (Santiago de Chile, 2007) y en diversos sitios web. Algunos poemas míos fueron traducidos al portugués y al catalán. Fui seleccionada por los poetas Daniel García Helder y Diana Bellessi para participar de sus talleres de clínica literaria (2003 y 2004, respectivamente). Participé de los festivales de poesía Novissima Verba (Lima, 2005), Poquita fe (Santiago de Chile, 2006), Tordesilhas (Sao Paulo, 2007) y de los ciclos “De qué hablamos cuando hablamos de amor” (Lima, 2007) y “Hazme feliz” (Buenos Aires, 2007). A fines de 2006 dicté talleres de literatura en la Unidad Penitenciaria Nro. 18 de La Plata. Gané el primer premio del concurso de poesía “Joaquín V. González” de la Universidad Nacional de La Plata, en el 2007. Después de todo esto, siempre me tomaba un té con limón (bastante limón y azucar...).
¿Quién lee en Quequén? Paula Jimenez
Vincent A mi padre
Imaginé una carta
sobre papel arroz
en tinta vacilante
Querida salvación Tú,
mi raíz.
No poder escucharte.
Este cuchillo avanza
de pérfil a mi rostro.
Porque nunca mirarme
miro yo
punteándome los pómulos y
los ojos mis manos
ciegamente obedecen.
Mi padre creía en dios,
no tienes
no tenemos apellido
por legado, habitar
la soledad pictórica
de nuestra galería, Hermano.
Imagino esta carta bordeando de amarillo
la pradera de Arles
el otoño enrejando
césped, bosques cobrizos.
Tan lejos
de pensar a París
desmembrado. Siguiendome
en las líneas de su cuerpo
Imaginar más integra
y viva esta habitación
bajo custodia
que el inmenso pasado
de cegadores muertos.
Nacimos entre siembras
girando nuestros ojos hacia el sol.
Trabajé
por el beso
de la mujer-pianista
que nunca conseguí
Es 26 de julio
el último color se comerá los cuervos
Saluda.
Ninguna certidumbre
sobre el campo vacío.
Paula Jiménez nació en Buenos Aires en agosto de 1969. Es psicóloga y escritora. Participó de los talleres coordinados por Dalmiro Sáenz, Marcos Mayer, Daniel Molina, María Negroni y actualmente del de Diana Bellessi. Fue alumna del dramaturgo Bernardo Carey.
En 2001 su libro “Ser feliz en Baltimore” fue seleccionado para el plan de Promoción a la Edición de Literatura Argentina de la Secretaría de Cultura y Medios de Comunicación de la Presidencia de la Nación y publicado ese mismo año por el grupo editorial NUSUD. En 2002 “Terraza” editó “Formas”, libro y CD que incluyen textos de la poeta y bossa novas de Valeria Cini, como también de distintos compositores brasileños. Textos suyos forman parte de la antología “Zapatos Rojos”, Editorial Bohemia, 2001 y han sido difundidos por diversos medios literarios, entre ellos “Diario de poesía”. Sus poemarios “Historia de ese árbol”, “La mala vida” y “Pollera pantalón”, narrativa, permanecen inéditos como también sus piezas teatrales: “La multiplicación de los peces”, “Despojada” y “La propia Gloria”.
En 2001 su libro “Ser feliz en Baltimore” fue seleccionado para el plan de Promoción a la Edición de Literatura Argentina de la Secretaría de Cultura y Medios de Comunicación de la Presidencia de la Nación y publicado ese mismo año por el grupo editorial NUSUD. En 2002 “Terraza” editó “Formas”, libro y CD que incluyen textos de la poeta y bossa novas de Valeria Cini, como también de distintos compositores brasileños. Textos suyos forman parte de la antología “Zapatos Rojos”, Editorial Bohemia, 2001 y han sido difundidos por diversos medios literarios, entre ellos “Diario de poesía”. Sus poemarios “Historia de ese árbol”, “La mala vida” y “Pollera pantalón”, narrativa, permanecen inéditos como también sus piezas teatrales: “La multiplicación de los peces”, “Despojada” y “La propia Gloria”.
domingo, enero 27, 2008
sábado, enero 26, 2008
¿Quién lee en Quequén? Nurit Kasztelan
La molienda
Estoy sola como el mundo.
Soy plana como el mundo.
Lo único que quiero
es provocar
un estado de tensión
en el que las cosas se rompan
y no haya ruido.
Funciono como las plantas,
si aspiro demasiado
me ahogo.
En Méjico me contaron
de una mujer
a medida que molía el maíz,
su brazo iba desapareciendo.
Soy como esa mujer
que se muele a sí misma.
me escribo
y desaparezco.
Nurit Kasztelan nació en Buenos Aires el 16 de septiembre de 1982. Es licenciada en economía y cursa estudios de literatura en la Universidad de Buenos Aires. Desde mayo de este año, coordina el ciclo de lecturas de poesía La manzana en el gusano.
En agosto del 2007 publicó Movimientos Incorpóreos, por la editorial Huesos de Jibia. Poemas suyos aparecieron en la revista virtual No-retornable. También colaboró con reseñas para las revistas virtuales El interpretador y No-retornable.
Estoy sola como el mundo.
Soy plana como el mundo.
Lo único que quiero
es provocar
un estado de tensión
en el que las cosas se rompan
y no haya ruido.
Funciono como las plantas,
si aspiro demasiado
me ahogo.
En Méjico me contaron
de una mujer
a medida que molía el maíz,
su brazo iba desapareciendo.
Soy como esa mujer
que se muele a sí misma.
me escribo
y desaparezco.
Nurit Kasztelan nació en Buenos Aires el 16 de septiembre de 1982. Es licenciada en economía y cursa estudios de literatura en la Universidad de Buenos Aires. Desde mayo de este año, coordina el ciclo de lecturas de poesía La manzana en el gusano.
En agosto del 2007 publicó Movimientos Incorpóreos, por la editorial Huesos de Jibia. Poemas suyos aparecieron en la revista virtual No-retornable. También colaboró con reseñas para las revistas virtuales El interpretador y No-retornable.
viernes, enero 25, 2008
¿Quién lee en Quequén? Mariana Docampo
el padre
si no sale la voz
cuando lo vea y tenga que hablar.
si estoy muda en esta piedra,
fría,
enchufada a los troncos
para sorber su savia.
si me he deslizado,
silenciosa,
verde,
hacia la
transparencia,
y entre los árboles,
y entre las lámparas de aceite
que traen las esposas,
lo veo venir,
con su sombrero de cascabeles,
y su cinturón,
y su biblia,
y no sale la voz,
porque estoy muerta,
y con las manos inyectadas
y con las piernas moradas,
violetas.
de no respirar.
y si viene y me pregunta,
si me habla al fin y
no me sale la voz,
ni por los cables,
ni por los tubos que me brotan de la boca,
ni por estas prótesis hundidas en los huesos
me sale la voz,
y lo veo venir,
mirando al cielo
con sus ojos
delirantes,
feroz,
y no le puedo decir,
porque no me sale la voz,
y mi lámpara se está apagando,
que estamos nosotros dos,
solamente,
en este bosque,
y algunos otros,
allí
y allá,
y no hay nadie más.
Mariana Docampo Nació en Buenos Aires, 1973. Es licenciada en Letras por la Universidad de Buenos Aires. Es narradora y poeta. Colabora con críticas, traducciones y artículos en diversas revistas literarias. Publicó en el año 2001 el libro de cuentos Al borde del Tapiz (Ed. Simurg).
si no sale la voz
cuando lo vea y tenga que hablar.
si estoy muda en esta piedra,
fría,
enchufada a los troncos
para sorber su savia.
si me he deslizado,
silenciosa,
verde,
hacia la
transparencia,
y entre los árboles,
y entre las lámparas de aceite
que traen las esposas,
lo veo venir,
con su sombrero de cascabeles,
y su cinturón,
y su biblia,
y no sale la voz,
porque estoy muerta,
y con las manos inyectadas
y con las piernas moradas,
violetas.
de no respirar.
y si viene y me pregunta,
si me habla al fin y
no me sale la voz,
ni por los cables,
ni por los tubos que me brotan de la boca,
ni por estas prótesis hundidas en los huesos
me sale la voz,
y lo veo venir,
mirando al cielo
con sus ojos
delirantes,
feroz,
y no le puedo decir,
porque no me sale la voz,
y mi lámpara se está apagando,
que estamos nosotros dos,
solamente,
en este bosque,
y algunos otros,
allí
y allá,
y no hay nadie más.
Mariana Docampo Nació en Buenos Aires, 1973. Es licenciada en Letras por la Universidad de Buenos Aires. Es narradora y poeta. Colabora con críticas, traducciones y artículos en diversas revistas literarias. Publicó en el año 2001 el libro de cuentos Al borde del Tapiz (Ed. Simurg).
jueves, enero 24, 2008
¿Quién lee en Quequén? Leonor Silvestri
Anita
toma sol tras mi ventana
se refresca
bajo los rayos que entran
a nuestro departamento
sin protección
luego se cansa
y me registra
sabe que yo soy yo
quiere que no haga nada
más que mirarla
adorarme
entonces comienza:
ella se sube a mí
y la bajoy se sube
y la bajo
y se sube
y la dejo
cansada de luchar
contra los molinos
de gata
esa paciente insistencia asiática
ese constante reclamo de afecto
llena los espacios que quedaron
después de vos
Leonor Silvestri, es especialista en Literatura clásica por la Universidad de Buenos Aires, traductora, y poeta, gestora cultural. /www.fotolog.com/leonorsilvestri1/ www.leomiau76.blogspot.com / www.todonuevobajoelsol.blogspot.com Colabora como periodista cultural con el suplemento Radar Página 12, Clarín y Ñ, entre otros medios. Publicó el libro de ensayo Catulo, Poemas. Una introducción crítica (Santiago Arcos. 2005); el poemario bilingüe español-inglés para adolescentes y adultos jóvenes Después de Vos (Ardiente Claridad, 2007, con ilustraciones de Cristina Lancellotti), los poemarios bilingües auto-traducidos el curso. mitología grecolatina. (en formato libro objeto CD-rom. Voy a salir y si me hiere un rayo. 2006, con un subsidio otorgado por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires); y Nugae, Teoría de la traducción (Simurg. 2003); y las plaquetas “La pista” (para 2 Obras), “Chic*s” y “Traducciones” para Zorra Poesía, “Hacia Federico, Instrucción de Viaje”, y “Margaret Hassan”. Formó parte de las antologías autogestionadas Felicidades También, 18 poetas (2006), del taller de Diana Bellesi de la Casa de la Poesía de Buenos Aires, y de la publicación de la Feria del Libro Independiente (FLIA-2006). Tradujo al español y compuso una versión de “I’ll be back” del The Beatles para ÚBIKA junto a Julietta Monson publicado en el EP En el Fondo del Mar. Fue directora la colección de ensayos de autores clásicos para Santiago Arcos Editores/Traductores. Actualmente, prepara la antología en su propia traducción de poetas Irlandesas para Bajo la Luna , y el CD Poetas del Rock /Rockers Poetas para Veneno Discos. Su instalación sonora/fotográfica/poética “Media Clase” fue parte del evento Basura, Diseño y Reciclaje de Acido Surtido en el Centro de España en Córdoba (2007) Participó, entre 2004 y 2005, por concurso de las clínicas de poesía dictadas en el Centro Cultural Ricardo Rojas (UBA) y la Casa de la Poesía de la Ciudad de Buenos Aires con las siguientes personas: Diana Bellesi, Javier Adúriz, María del Carmen Colombo y Andi Nachón. Y en 2006 de la escuela de escritura creativa en inglés del poeta irlandés Kevin Higgings en el Galway Arts Centre en cuyo país residió durante la primera mitad del 2007. Coordinó y organizó la sección de literatura y de los eventos literarios (Brandon Gay Lee) de la ONG Brandon Gay Day, los ciclos de lectura itinerantes Aullidos, Lo dejo a tu Criterio y Free Winona con Daniel Riera de la revista Barcelona y Patricia Pietrafesa de She- Devils. Ha publicado artículos de investigación, periodísticos, de opinión, reseñas y traducciones en diversos medios académicos nacionales e internacionales. Fue adscripta a una de las cátedras de Latín de dicha universidad y miembro de un proyecto de investigación Ubacyt F034-2000-2004 dentro de cuyo marco desarrolló su trabajo sobre teoría de la traducción e intertextualidad a partir del modelo autobiográfico de las poesías de Catulo. Vive en Monserrat, tiene tres gatos , es baterista y cantante amateur.
toma sol tras mi ventana
se refresca
bajo los rayos que entran
a nuestro departamento
sin protección
luego se cansa
y me registra
sabe que yo soy yo
quiere que no haga nada
más que mirarla
adorarme
entonces comienza:
ella se sube a mí
y la bajoy se sube
y la bajo
y se sube
y la dejo
cansada de luchar
contra los molinos
de gata
esa paciente insistencia asiática
ese constante reclamo de afecto
llena los espacios que quedaron
después de vos
Leonor Silvestri, es especialista en Literatura clásica por la Universidad de Buenos Aires, traductora, y poeta, gestora cultural. /www.fotolog.com/leonorsilvestri1/ www.leomiau76.blogspot.com / www.todonuevobajoelsol.blogspot.com Colabora como periodista cultural con el suplemento Radar Página 12, Clarín y Ñ, entre otros medios. Publicó el libro de ensayo Catulo, Poemas. Una introducción crítica (Santiago Arcos. 2005); el poemario bilingüe español-inglés para adolescentes y adultos jóvenes Después de Vos (Ardiente Claridad, 2007, con ilustraciones de Cristina Lancellotti), los poemarios bilingües auto-traducidos el curso. mitología grecolatina. (en formato libro objeto CD-rom. Voy a salir y si me hiere un rayo. 2006, con un subsidio otorgado por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires); y Nugae, Teoría de la traducción (Simurg. 2003); y las plaquetas “La pista” (para 2 Obras), “Chic*s” y “Traducciones” para Zorra Poesía, “Hacia Federico, Instrucción de Viaje”, y “Margaret Hassan”. Formó parte de las antologías autogestionadas Felicidades También, 18 poetas (2006), del taller de Diana Bellesi de la Casa de la Poesía de Buenos Aires, y de la publicación de la Feria del Libro Independiente (FLIA-2006). Tradujo al español y compuso una versión de “I’ll be back” del The Beatles para ÚBIKA junto a Julietta Monson publicado en el EP En el Fondo del Mar. Fue directora la colección de ensayos de autores clásicos para Santiago Arcos Editores/Traductores. Actualmente, prepara la antología en su propia traducción de poetas Irlandesas para Bajo la Luna , y el CD Poetas del Rock /Rockers Poetas para Veneno Discos. Su instalación sonora/fotográfica/poética “Media Clase” fue parte del evento Basura, Diseño y Reciclaje de Acido Surtido en el Centro de España en Córdoba (2007) Participó, entre 2004 y 2005, por concurso de las clínicas de poesía dictadas en el Centro Cultural Ricardo Rojas (UBA) y la Casa de la Poesía de la Ciudad de Buenos Aires con las siguientes personas: Diana Bellesi, Javier Adúriz, María del Carmen Colombo y Andi Nachón. Y en 2006 de la escuela de escritura creativa en inglés del poeta irlandés Kevin Higgings en el Galway Arts Centre en cuyo país residió durante la primera mitad del 2007. Coordinó y organizó la sección de literatura y de los eventos literarios (Brandon Gay Lee) de la ONG Brandon Gay Day, los ciclos de lectura itinerantes Aullidos, Lo dejo a tu Criterio y Free Winona con Daniel Riera de la revista Barcelona y Patricia Pietrafesa de She- Devils. Ha publicado artículos de investigación, periodísticos, de opinión, reseñas y traducciones en diversos medios académicos nacionales e internacionales. Fue adscripta a una de las cátedras de Latín de dicha universidad y miembro de un proyecto de investigación Ubacyt F034-2000-2004 dentro de cuyo marco desarrolló su trabajo sobre teoría de la traducción e intertextualidad a partir del modelo autobiográfico de las poesías de Catulo. Vive en Monserrat, tiene tres gatos , es baterista y cantante amateur.
miércoles, enero 23, 2008
¿Quién lee en Quequén? Daniel Chirom
Poema a la memoria de Raúl Gustavo Aguirre
Estoy de este lado
no sé cómo llegar a tu muerte
enamorarte los ojos
prenderle fuego a tus palabras.
En tu voz
veo barcos calcinándose de neblinas
y un rumor de sirenas
enlutando las anclas que buscan una pregunta
en las costillas del océano.
Tu oficio es un naufragio,
la claridad exánime del que no responde.
Bebe
has visto la luna rigiendo el leprosario
baila
el cielo vacía su blanca taza sobre el Hades
sueña
una canción es una trampa
canta
una sinfonía enloquece en tus manos
muere
pues es necesario renacer donde el corazón yace.
El silencio ruge una plegaria
y el alba abre su resplandeciente página
sobre la momia de un tiempo que no existió
y hemos vivido.
Estoy de este lado
no sé cómo llegar a tu muerte
enamorarte los ojos
prenderle fuego a tus palabras.
En tu voz
veo barcos calcinándose de neblinas
y un rumor de sirenas
enlutando las anclas que buscan una pregunta
en las costillas del océano.
Tu oficio es un naufragio,
la claridad exánime del que no responde.
Bebe
has visto la luna rigiendo el leprosario
baila
el cielo vacía su blanca taza sobre el Hades
sueña
una canción es una trampa
canta
una sinfonía enloquece en tus manos
muere
pues es necesario renacer donde el corazón yace.
El silencio ruge una plegaria
y el alba abre su resplandeciente página
sobre la momia de un tiempo que no existió
y hemos vivido.
Daniel Chirom es abogado y periodista. Nació en 1955. Publicó los siguientes poemarios: Crónica a Robledo Puch (1975), Ed. La Trenza Loca; Los Atlantes (1979), Ed. Anagrama; La Diáspora (1983), Libros de Tierra Firme, El Hilo de Oro (1989), Ed. Ultimo Reino (Mención de Honor a Poemario Inédito en el Premio de Poesía de la Municipalidad de Buenos Aires de 1987-89 y Mención de Honor en el Premio Ediciones Culturales Argentinas), Candelabros (1999) Primer Premio de Poesía Fundación Inca 1994, El ojo de los días (2003) y Manjar del exilio (2005, Bogotá, Colombia) Realizó la Nueva Antología de la Poesía Argentina (1980), hizo antologías de Wallace Stevens, Walt Whitman, Raúl Gustavo Aguirre y Edgar Bayley. En prosa publicó Charly García (1983), Ed. El Juglar (7 ediciones). Escribió los textos para la cantata Lamdelam. Es editor de la revista de poesía ilustrada El Jabalí (que tiene ya 13 años de existencia)
martes, enero 22, 2008
¿Quién lee en Quequén? Cecilia Romana
LITORAL
Cuando eras mi padre –aunque acabaste
no siéndolo: todos los padres tienen que
caer y vos no ibas a convertirte en la
excepción-, yo pensaba que dejarte actuar
no podía ser tan erróneo. Reclinabas el asiento,
tu brazo, con la pericia de un arqueólogo,
atravesaba el mundo de mi remera sin
mangas, decías –con un diminutivo adelante,
invariablemente-: el tren se lo llevó a los
cuarenta y dos años. Con mi abuela fue igual,
salvo por la línea, claro. Siempre pensé que
iba a morirme a esa edad y ya ves, la fecha
caducó, nadie está dispuesto a ocuparse de mí.
Cuando eras mi padre, yo, que me jacto de una
intrepidez próxima a lo viril, rogaba por
San Bailón, por la Casia, por Tours, que
no se te escapara la palabra “montonero” en
casa. Es un desliz, estoy de acuerdo, no había
forma de que no lo hicieras, y visto desde otra
perspectiva, tampoco tiene sentido, sin
embargo, esa manía de emparentarnos bajo
el múltiplo, de elevar a la potencia segunda
nuestro cuerpo en un auto, en una cama –y
acabo de decir: “nuestro cuerpo”, como si
fuera uno-, acaso, si hubieras escrito
con aerosol una amenaza en la universidad, o
firmado el bendito decreto para incautar la
biblioteca, ¿no seríamos exactamente lo mismo?
La discrepancia radica en que cuando vos
eras mi padre, no podía tenerte miedo. No
podía, ni siquiera, impedir que mi mano, que
a duras penas me obedece, no tenía forma
de impedir que mi mano, por ejemplo, se
dirigiera por propia voluntad al sitio
de donde proviene el mal de este mundo
que es la generación. Cuarenta y dos años,
dijiste. Y preguntás: ¿vas a quedarte
siempre conmigo? Miro el plato que acaba
de servirte un mozo cualquiera. Pienso:
¿cómo le digo, para que entienda –digo-,
cómo se lo digo? O sea, ¿cómo le explico el sí?
Cecilia Romana nació en Buenos Aires, el 6 de octubre de 2007.
¿Quién lee en Quequén? Susana Cella…
El miedo y la duda
Temo que
hay en el mundo
almas con callos y brutales
que indectibles manifiestan
su incurable mal.
Fuera o no un aserto
y más un increíble
es seguro que
gente de este tipo
cercanamente seguida
en igual espacio de tiempo y en
las mismas circunstancias
no darían por un solo y pasajero
de sus actos cometidos
el mínimo indicio de mejor naturaleza
para ver los ojos marchitados y los crédulos ojos
o siquiera la inmundicia alojada por debajo
de los endurecidos callos.
(de Tirante)
Susana Cella, nació como Vallejo, a mitad de marzo y un día en que Dios estaba enfermo, pero en Buenos Aires y muchos años después. Publicó los poemarios Tirante, Río de la Plata (ahora está trabajando en la continuación, titulada Entrevero), Eclipse y de inminente aparición, De amor (dientes, paredes arrugadas), la novela El inglés, el ensayo El saber poético, reseñas, antologías y artículos varios en Argentina y el exterior. Sigue traduciendo, da clases en la Facultad y dirige el Espacio Literario Juan L. Ortiz.
Blog: Valer la Pena http://defghi.blogspot.com/
To C..D. in earnest
Temo que
hay en el mundo
almas con callos y brutales
que indectibles manifiestan
su incurable mal.
Fuera o no un aserto
y más un increíble
es seguro que
gente de este tipo
cercanamente seguida
en igual espacio de tiempo y en
las mismas circunstancias
no darían por un solo y pasajero
de sus actos cometidos
el mínimo indicio de mejor naturaleza
para ver los ojos marchitados y los crédulos ojos
o siquiera la inmundicia alojada por debajo
de los endurecidos callos.
(de Tirante)
Susana Cella, nació como Vallejo, a mitad de marzo y un día en que Dios estaba enfermo, pero en Buenos Aires y muchos años después. Publicó los poemarios Tirante, Río de la Plata (ahora está trabajando en la continuación, titulada Entrevero), Eclipse y de inminente aparición, De amor (dientes, paredes arrugadas), la novela El inglés, el ensayo El saber poético, reseñas, antologías y artículos varios en Argentina y el exterior. Sigue traduciendo, da clases en la Facultad y dirige el Espacio Literario Juan L. Ortiz.
Blog: Valer la Pena http://defghi.blogspot.com/
lunes, enero 21, 2008
¿Quién lee en Quequén? Cristina Piña…
La lengua de las islas
I
Se introduce en el lenguaje ajeno
como un cuerpo que se arroja al mar:
agua sin remanso ni piedad para el ahogado
que, con gesto de impotencia,
lucha en la garganta del deseo.
II
Se prueba las palabras nuevas
como sortijas, pendientes
o cuentas de cristal:
alhajas de la voz,
adornos de un agua extranjera
en la que nuncase podrá nadar.
IV
Caen las palabras
como cuentas de un collar:
corales las vocales,
oro batido o plata sin pulirlas consonantes.
En el fondo de la voz,
metales bajos,materia radiactiva
para sellar la boca del ajeno
que se atreve a hablar.
VII
Busca el extranjero
el sonido nasal de las vocales,
las consonantes cayendo
como guijarros al sol,
la voz y su grano irremplazable.Vano cortejo,
todo suena mal:
donde quiso decir “mano”se quiebra una flor
en la cresta de la lengua herida.
IX
Hablar el lenguaje de las islas
es nadar hacia atrás,
pegar el salto a un futuro anterior:
colgarse pendientes de la boca,
collares de la palma de la voz,
incendiarse en un fuego
incesante.
Cristina Piña. Es poeta, crítica literaria, profesora universitaria y traductora. Ha publicado siete libros de poemas: Oficio de máscaras (1979, Primer Premio Isidoro R. Steimberg), Para que el ojo cante (1983), En desmedida sombra (1987), Pie de guerra (l990, Tercer Premio Concurso de Poesía del diario La Nación, 1988), Puesta en escena (1993), Taller de la memoria (1998) y Pasajera en tránsito (2006), ocho libros de ensayo, teoría y crítica literaria, entre ellos Alejandra Pizarnik, una biografía (1991, Segundo Premio Municipal de Ensayo – 1ª reedición 1999); Mujeres que escriben sobre mujeres (que escriben) Volumen I y II [Editora y autora de un artículo] (1997 y 2003), Poesía y experiencia del límite. Leer a Alejandra Pizarnik. (1999), Poéticas de lo incesante. Sujeto, materialidad y escritura en Amelia Biagioni y Néstor Perlongher. (2005 – con Clelia Moure), así como el estudio preliminar a antologías de poemas de Olga Orozco, Alejandra Pizarnik y Amelia Biagioni, entre otros poetas, y la edición de los Poemas completos y prosa escogida de Alejandra Pizarnik (1993).
También es autora de más de cincuenta (50) artículos en volúmenes colectivos y revistas especializadas del país y del exterior.
Es Profesora Titular Regular de Teoría y Crítica Literarias I e Introducción a la Literatura en la Universidad Nacional de Mar del Plata y Directora del Grupo de Investigación “Escritura y productividad”.
En 1982 ganó la Beca Fulbright y formó parte del International Writing Program (Universidad de Iowa); también, del panel de poetas en la Feria del Libro de Guadalajara, México en 1997. En 1998 residió dos meses en París pues obtuvo la Beca de Traducción del Ministerio de Cultura de Francia. En 2006 recibió el Diploma al mérito en la categoría Teoría Literaria y Lingüística del Premio Konex para las Humanidades (década 1996-2006).
Ha traducido del inglés y del francés más de ciento veinte libros y piezas de teatro y obtenido diversas distinciones como traductora de narrativa y teatro, de las cuales la última es el Premio Teatro del Mundo de Traducción 2004-2005 (otorgado por la Universidad de Buenos Aires, Centro Cultural Rector Ricardo Rojas)
I
Se introduce en el lenguaje ajeno
como un cuerpo que se arroja al mar:
agua sin remanso ni piedad para el ahogado
que, con gesto de impotencia,
lucha en la garganta del deseo.
II
Se prueba las palabras nuevas
como sortijas, pendientes
o cuentas de cristal:
alhajas de la voz,
adornos de un agua extranjera
en la que nuncase podrá nadar.
IV
Caen las palabras
como cuentas de un collar:
corales las vocales,
oro batido o plata sin pulirlas consonantes.
En el fondo de la voz,
metales bajos,materia radiactiva
para sellar la boca del ajeno
que se atreve a hablar.
VII
Busca el extranjero
el sonido nasal de las vocales,
las consonantes cayendo
como guijarros al sol,
la voz y su grano irremplazable.Vano cortejo,
todo suena mal:
donde quiso decir “mano”se quiebra una flor
en la cresta de la lengua herida.
IX
Hablar el lenguaje de las islas
es nadar hacia atrás,
pegar el salto a un futuro anterior:
colgarse pendientes de la boca,
collares de la palma de la voz,
incendiarse en un fuego
incesante.
Cristina Piña. Es poeta, crítica literaria, profesora universitaria y traductora. Ha publicado siete libros de poemas: Oficio de máscaras (1979, Primer Premio Isidoro R. Steimberg), Para que el ojo cante (1983), En desmedida sombra (1987), Pie de guerra (l990, Tercer Premio Concurso de Poesía del diario La Nación, 1988), Puesta en escena (1993), Taller de la memoria (1998) y Pasajera en tránsito (2006), ocho libros de ensayo, teoría y crítica literaria, entre ellos Alejandra Pizarnik, una biografía (1991, Segundo Premio Municipal de Ensayo – 1ª reedición 1999); Mujeres que escriben sobre mujeres (que escriben) Volumen I y II [Editora y autora de un artículo] (1997 y 2003), Poesía y experiencia del límite. Leer a Alejandra Pizarnik. (1999), Poéticas de lo incesante. Sujeto, materialidad y escritura en Amelia Biagioni y Néstor Perlongher. (2005 – con Clelia Moure), así como el estudio preliminar a antologías de poemas de Olga Orozco, Alejandra Pizarnik y Amelia Biagioni, entre otros poetas, y la edición de los Poemas completos y prosa escogida de Alejandra Pizarnik (1993).
También es autora de más de cincuenta (50) artículos en volúmenes colectivos y revistas especializadas del país y del exterior.
Es Profesora Titular Regular de Teoría y Crítica Literarias I e Introducción a la Literatura en la Universidad Nacional de Mar del Plata y Directora del Grupo de Investigación “Escritura y productividad”.
En 1982 ganó la Beca Fulbright y formó parte del International Writing Program (Universidad de Iowa); también, del panel de poetas en la Feria del Libro de Guadalajara, México en 1997. En 1998 residió dos meses en París pues obtuvo la Beca de Traducción del Ministerio de Cultura de Francia. En 2006 recibió el Diploma al mérito en la categoría Teoría Literaria y Lingüística del Premio Konex para las Humanidades (década 1996-2006).
Ha traducido del inglés y del francés más de ciento veinte libros y piezas de teatro y obtenido diversas distinciones como traductora de narrativa y teatro, de las cuales la última es el Premio Teatro del Mundo de Traducción 2004-2005 (otorgado por la Universidad de Buenos Aires, Centro Cultural Rector Ricardo Rojas)
domingo, enero 20, 2008
¿Quién lee en Quequén? Daniel Freidemberg...
Tela de araña
Algo deshilachadas, las
redes de lo real
dejan filtrar algo de polvo, intención,
como estaciones rápidamente atravesadas
donde uno tal vez pudo
bajarse por un rato y mirar
—y el visitante permitíase
deslumbrarse (piedrecitas,
plumas caídas de ave urbana, el
venirse encima de la tarde, encima)—
Araña de lo encierro, la
memoria en la luz
camina, es, por cierto, realidad,
hace caso a sus leyes
por cierto sacudidas, por cierto, vueltas
de súbito a ordenaren otras redes por el viento
que entra por la ventana
rota.
Stardust memories
¿Qué hace uno acá? pregunta, tropieza
con todo al paso, pide perdón
(pura costumbre, él siempre fue imperdonable)
Hombre pequeño y poca fe, apenas una
silueta como cavada en la tarde,
mira sus pasos en la playa, dice
"algo los va a borrar",
se iría silbando ante el horror del cosmos, la
idea tiene cierta gracia
Mejor —dice— quedarse a hacer
castillos en la arena, en las sábanas,
mejor
polvo de estrellas,
hay buena música y sin fin.
Mira la música con todos tus ojos, mira
lo que se junta aquí
Mira las cosas con todos tus rostros: Dios
es una pregunta equivocada.
Daniel Freidemberg nació en 1945 en Resistencia (provincia de Chaco). Desde 1966 reside en Buenos Aires. Poeta, crítico literario y periodista. Integra el Consejo de Dirección de la revista trimestral Diario de Poesía. También ha escrito canciones con Juan "Tata" Cedrón, grabadas por el Cuarteto Cedrón. Publicó Blues del que vuelve solo a casa (Buenos Aires, 1973), Diario en la Crisis (Buenos Aires,1986), Lo espeso real (Buenos Aires,1996) y La sonatita que haga fondo al caos (antología, Santiago de Chile, 1997). Ensayo: La poesía del Cincuenta (1981), La palabra a prueba (1993). Autor, además, de una veintena de antologías y de los estudios preliminares de, entre otros libros, Lunario Sentimental (de Leopoldo Lugones), Poesías completas (Evaristo Carriego), La calle del agujero en la media/Todos bailan (Raúl González Tuñón), Soledades y sonetos (Luis de Góngora), El gigante de ojos azules y otros poemas (Nazim Hikmet), Libertad y otros poemas (Paul Eluard), Cantos de vida y esperanza (Rubén Darío), Defensa de Violeta Parra y otros poemas (Nicanor Parra), Tifón (Joseph Conrad) y El vino generoso (Italo Svevo).
http://enlaresaca.blogspot.com/
Algo deshilachadas, las
redes de lo real
dejan filtrar algo de polvo, intención,
como estaciones rápidamente atravesadas
donde uno tal vez pudo
bajarse por un rato y mirar
—y el visitante permitíase
deslumbrarse (piedrecitas,
plumas caídas de ave urbana, el
venirse encima de la tarde, encima)—
Araña de lo encierro, la
memoria en la luz
camina, es, por cierto, realidad,
hace caso a sus leyes
por cierto sacudidas, por cierto, vueltas
de súbito a ordenaren otras redes por el viento
que entra por la ventana
rota.
Stardust memories
¿Qué hace uno acá? pregunta, tropieza
con todo al paso, pide perdón
(pura costumbre, él siempre fue imperdonable)
Hombre pequeño y poca fe, apenas una
silueta como cavada en la tarde,
mira sus pasos en la playa, dice
"algo los va a borrar",
se iría silbando ante el horror del cosmos, la
idea tiene cierta gracia
Mejor —dice— quedarse a hacer
castillos en la arena, en las sábanas,
mejor
polvo de estrellas,
hay buena música y sin fin.
Mira la música con todos tus ojos, mira
lo que se junta aquí
Mira las cosas con todos tus rostros: Dios
es una pregunta equivocada.
Daniel Freidemberg nació en 1945 en Resistencia (provincia de Chaco). Desde 1966 reside en Buenos Aires. Poeta, crítico literario y periodista. Integra el Consejo de Dirección de la revista trimestral Diario de Poesía. También ha escrito canciones con Juan "Tata" Cedrón, grabadas por el Cuarteto Cedrón. Publicó Blues del que vuelve solo a casa (Buenos Aires, 1973), Diario en la Crisis (Buenos Aires,1986), Lo espeso real (Buenos Aires,1996) y La sonatita que haga fondo al caos (antología, Santiago de Chile, 1997). Ensayo: La poesía del Cincuenta (1981), La palabra a prueba (1993). Autor, además, de una veintena de antologías y de los estudios preliminares de, entre otros libros, Lunario Sentimental (de Leopoldo Lugones), Poesías completas (Evaristo Carriego), La calle del agujero en la media/Todos bailan (Raúl González Tuñón), Soledades y sonetos (Luis de Góngora), El gigante de ojos azules y otros poemas (Nazim Hikmet), Libertad y otros poemas (Paul Eluard), Cantos de vida y esperanza (Rubén Darío), Defensa de Violeta Parra y otros poemas (Nicanor Parra), Tifón (Joseph Conrad) y El vino generoso (Italo Svevo).
http://enlaresaca.blogspot.com/
viernes, enero 18, 2008
Fabulosa Lampalagua
Amigos:
Esta vez, Sigamos Enamoradas lleva su ciclo de lectura FABULOSA LAMPALAGUA a las doradas playas de Quequén. Repitiendo el éxito de febrero del 2006, los invitamos cordialmente a formar parte del convoy que llevará la poesía al mar.Combis de la editorial saldrán hacia la costa el día sábado 16 de febrero a la madrugada, para recibir la mañana con los pies sobre la arena. Ese mismo día, por la tarde, habrá lecturas en la playa y por la noche, en pubs de la ciudad. Serán dos días a plena poesía y ficción. El domingo 17 por la tarde, las combis regresan a Buenos Aires trayendo a los lectores y sus acompañantes.El costo del paquete completo (transporte y alojamiento) es de $80. Los poetas y narradores asistentes habitarán cabañas en el exclusivo balneario Monte Pasubio.Por favor, reserven sus lugares y anótense en la lista de lectores. Ya quedan pocas vacantes.
Un saludo muy cordial y playero,
Editorial Sigamos Enamoradas
Esta vez, Sigamos Enamoradas lleva su ciclo de lectura FABULOSA LAMPALAGUA a las doradas playas de Quequén. Repitiendo el éxito de febrero del 2006, los invitamos cordialmente a formar parte del convoy que llevará la poesía al mar.Combis de la editorial saldrán hacia la costa el día sábado 16 de febrero a la madrugada, para recibir la mañana con los pies sobre la arena. Ese mismo día, por la tarde, habrá lecturas en la playa y por la noche, en pubs de la ciudad. Serán dos días a plena poesía y ficción. El domingo 17 por la tarde, las combis regresan a Buenos Aires trayendo a los lectores y sus acompañantes.El costo del paquete completo (transporte y alojamiento) es de $80. Los poetas y narradores asistentes habitarán cabañas en el exclusivo balneario Monte Pasubio.Por favor, reserven sus lugares y anótense en la lista de lectores. Ya quedan pocas vacantes.
Un saludo muy cordial y playero,
Editorial Sigamos Enamoradas
martes, enero 15, 2008
Quequén ya tiene nombre
Lampalagua andará como loca en el mar. Metiendo su hocico entre los surfers, turistas y cosecheros. Arenosita andará. Lampalagua se estira al sol a cambiar la piel. En el cuerpo vacío deja algo de poesía, cuentos y quizá parte del intestino. Lampalagua atemoriza a los paseantes, y al mismo tiempo, hipnotiza. Esa es nuestra Lampalagua, la que andará como loca en el mar.
16 y 17 de febrero de 2008
Quequén, provincia de Buenos Aires.
Balneario Monte Pasubio
domingo, enero 13, 2008
Quequén II. Encuentro
Confirmado: Encuentro de poetas y narradores en Quequén.
Fin de semana del 15 de Febrero.
Complejo Monte Pasubio.Quequén
miércoles, enero 09, 2008
Cumples y viajes
El 11 es el cumpleaños de Mercedes "Dedé" Araujo y andará por Brasil festejando. Por las dudas, hicimos una práctica de festejo ayer por la noche... no sé cómo salió, todavía no ando en mis cabales.
Feliz Cumple, Dedé!
Romanita y yo te adoramos, te queremos, te llevamos en nuestras mochilas y carteras, y en nuestros corazoncitos enamorados.
lunes, enero 07, 2008
Cena y otros
Romanita, Carlos Bernatek, Daniel Freidemberg y Rolo (el amigo biólogo antártico)A Susana y Daniel, gracias de todo corazón!
A Romanita y Carlos, feliz viaje! Los voy a extrañar.
Carlitos, please, no corras, te esperamos, y como diría tu suegro: fuerza con el caño!
sábado, enero 05, 2008
Hotel Quequén II. Narrativa.
El nuevo libro de sigamos enamoradas:
es negro, es prolijo,
un anillo de metal pesado con una piedra de Siquier,
una selección caprichosa y maestra de Cecilia Romana,
es negro
y más trágico que la resurrección.
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