Bosque
Aquí estoy
sentado en la azotea.
Dos gatos combaten frente a mí
ajenos a todo.
Uno es casi un pedazo de sol
respirando.
Otro
lleva un manto de negrura
en el pelaje.
Día.
Oscuridad.
Mi abuelo nunca pudo oler la nieve,
respirar su blancura,
su congelada pureza.
Lejos de aquí nieva.
(Miren la pelea de los gatos,
su rabia por la vida,
su salvaje paciencia.)
De mi abuelo brotó el bosque
más bello
de la anemia.
¿Cuántas veces cabe la noche en un poema?
Lejos, muy lejos de aquí
en lo profundo del bosque
nieva.
Lo aseguro.
40 comentarios:
puta madre volvió la seriedad al blogg y yo que lo miraba desde lejos sin animarme otra vez a entrar pero te lo merecés querida, dejáte de joder con estas tres tristas poemas y danos una felicidad más construible, algo que hable de la verdad y no misticismas, además el chico este podría ser mi hijo o tu hijo -no verdad tuyo no-
a mí me gusta su estilo think que puede ser interesante o very interesting por que no está aun contaminado por ser lo pequeñito que es seguramente habrán de festejarse tales caracteres
¿...?
Como diría Borges:
si este poema me estaba buscando, es porque yo lo había encontrado.
(¿O fue Pascal?) Estoy tan repetitiva con Pascal.
Te extraño.
Te extraño.
Te extraño.
(Ése sí que fue Luis Miguel).
bastante con la niebla ¿¿no te parece Romana??
esta niebla es muy british
me encanta
saludo
qué hermoso poema! me dió como una cosa en el estómago y eso quiere decir que es bueno.
bello bello bello
bello bello bello
bello bello bello
bello bello bello
bello bello bello
""¿Cuántas veces acabe anoche?""
hermoso poema... hijito, pero mejor dormite sin papotas
"De mi abuelo brotó el bosque más bello de la anemia".
esta imagen tiene algo de mi abuelo, con la cabeza blanca, posedor y creador del bosque m{as puro.
la noche cabe en un poema
tantas veces como el artista quiera
... tu poema es inmenso como para contener esta noche y otra, con o sin nieve
ay! che que dalmássico ese comentario!
el de la mami
muy buen poema, lo q no entiendo es como brotar de la anemia, un bosque bello
yo que soy anémica garantizo: un borque anémico es amarillo y no blanco, lo que pasa es que estos mexicanos________________________________________________________________________________________________________________!!!!
.no tengo tiempo.
.si no diría.
.cosas sobre este poema.
.que me pinchó.
.arrebuá. amici mici.
me gustó, es muy tranquilo y hay que leerlo despacio subiendo una cuesta.
por otro lado, romana, tu comment: "como diría borges:
si este poema me estaba buscando, es porque yo lo había encontrado" que qué bonito
que no conocía el dicho.
saludos!
Romana:belisimo
Romana: he tenido el placer de leerte alguna vez.y me gusto.
Como siento una fascinacion por las letras, te linkee en mi blog.
te sigo leyendo...
besos
bellísimo como ud. ex pelirroja.
ayer la vide y me di cuenta de que ya no tiene ese tono en el pelito.
felicidad para usted que toma colectivos tan tardecito sin miedo a que la muerdan, grgrgrgrgrgrgrgrgrgrgrgrgrgr (yo lo haría)
también lo decía Sócrates con el tema de la virtud: si no la tuviera, la podría definir-poseer?
(Porque la noción la teníamos antes de venir al mundo, la vimos en topos ouranós)
Después Agustín: "tarde te amé, belleza infinita, bien supremo..." Pascal, la Romana, después.
topus urano suena mejor.
Chucha. Cucarachas malparidas en pleno frenesí. Mario: dedícate a otra cosa.
Lo de estudiar Letras te afectó. En la Preparatoria escribías con más intensidad, no sé, ahora tienes una idea de lo sistemático que es estudiar Letras. En fin.
Canario de la Cruz.
El único amor de verdad que te conozco, Mario (y eso ya es mera ficción, algo que sobrepasa tu magro conocimiento del mundo) es el de Meg Ryan en varios bodrios que tú consumes con soltura. O Andy MacDowell. O Kelly MacGillis. No pasa de eso: una puñetada mental cuando rentas esa basura (y te mojas no con ellas, sino con Tom Cruise, Patrick Swaize o Val Kilmer). Tu película favorita es una de nombre Anorexia y sus flaquitas.
Límbano de la Cruz.
En Chiapas todos se sienten poetas: levantas una piedra, y qué sale de ahí: un poeta; te tiras un pedo y qué sale del culo: un poeta. Poetas y mecenas homosexuales es lo que más abunda en Tuxtla Gutiérrez, me consta. Émulos de Sabines, malos imitadores de Chayo Castellanos, llevan una vida parasitaria pensando en el topus uranus. Mario, no seas poeta, dedícate mejor a algo productivo. No te conviertas en Mario Nandayapa, no eches a perder tu vida.
Lo siento mucho, Mario, prefirieron otorgarle la beca del PECDA a Fernando Trejo y no a ti. Es complicado ¿no?, cuando luchas con el "aparato" cultural de Chiapas (que representa las hermanas Trejo Sirvent y toda su progenie) todo puede pasar. Tú eres mejor, eso lo sabemos, pero Fernando es hijo y sobrino de las damas de las letras chiapanecas por antonomasia y ahí no hay nada que hacer. Cuesta creerlo, pero así pasa. Publicará su "poemarito" y todos felices. Quedan bien con las damas y todo está bien: el niño mimado, el enfant terrible de las letras tuxtlecas, se vuelve a salir con la suya.
Raúl.
Supongo que pensar en los poetas chiapanecos es un giro demaciado negro, es una perdedera de tiempo, es mejor, no pensar en la generanación que precede a Mario Alberto, un lastre. Por otro lado, la “sistematización” de la que habla Canario no es tan real, Mario es todo menos sistemático, es caótico y flojo, más flojo, sus trabajos pertencen a lo vivido y leído más que a lo estudiado y académico, aunque sea un pronto “lic.”, pienso que el poema es muy lite, tal vez, pronto madure una expresión más profundo, y se aleje de esas mamadas del cono sur (perdoname Romana).
Fernando TETE(nandito pa' los cuates)(por cierto, pinches envidiosos jajajajajajaja ¡VIVAN LAS BECAS, EL PECDA Y TODAS ESAS COSILLAS)
Hace unos días, platicando con Mario, coincidimos que, en Chiapas, en México y en el mundo, siempre existirán pequeños seres, fantasmitas, polvorones de niebla que te cegarán el camino. Nos dimos la mano y quedamos en echar caguamas para platicar de lo bonito que es el mar, tirar una botella sin mensajes y voltear a ver a las mujeres que traen minifalda.
para anonimo said...en tu comentario comentas que no sea como Mario Nandayapa, podrías explicarme mejor esa idea, por que todo esto es importante para mi formación pues soy estudiante de español de la normal superior
a mi gusta mucho el trabajo de Fernando. Y el trabajo de Socorro y Maritza, son formidables...además, por lo que he leído en los medios, hacen un trabajo constante...yo nos poeta, pero siento admiración por lo que hacen ese trabajo, y las becas fomentan ese trabo..felecidades Fernando por la beca
Mario Nandayapa es uno de tantos payasos chiapanecos que se creen poetas nada más porque han publicado en revistillas provincianas. Hoy día presume haber estudiado en varias universidades, sin acotar que en cada caso no hizo más que pasar una semana en las aulas, escondido tras la "larguísima tradición maya". Es un tipo patético: el símbolo de la fatuidad de las vocaciones "literarias" con las que algunos se ganan la vida.
"Pedazo de sol irviendo..." Ja, ja, ja... De modo franco, soy incapaz de saber decir metáforas y además, capaz de no comprenderlas. El entrecomillado sí comprendí... La que pasa es que si la digo quién es la mejor es como fingir jugar ajedrez.Por la tanto, nuestros amigos Mario y Fernando permaneceran en la tablero de la poesía mietras quieran ser mosos de la literatura. ¿Quién es ese fantasmita que dijo que todo artista, debe ser mozo y no famoso? ¡Parece que Canario De la Cruz y su Acarreando Agua! Digo, Labrando Agua.
"Pedazo de sol irviendo..." Ja, ja, ja... De modo franco, soy incapaz de saber decir metáforas y además, capaz de no comprenderlas. El entrecomillado sí comprendí... La que pasa es que si la digo quién es la mejor es como fingir jugar ajedrez.Por la tanto, nuestros amigos Mario y Fernando permaneceran en la tablero de la poesía mietras quieran ser mosos de la literatura. ¿Quién es ese fantasmita que dijo que todo artista, debe ser mozo y no famoso? Labrando Agua.
Si tú: Mario Alberto, crees ser muy bueno y si haces caso a esos hombrecitos que te adulan en vez de que te pongas a trabajar por la literatura, te diria que pierdes el tiempo, las letras no se discuten, ni se ganan premios solo para creer ser el mejor, dicen algunos que la fama no importa, pero como les corroe que otro triunfe. Al final todos estamos en el mismo lodo.
Hay personas que no pueden soportar la inquina de los demás. Si la inquina está o no justificada, eso no es lo importante. Me parece que Mario Bustista va por el mismo camino que Mario Nadayapa: le han inflamado el "ego" que tarde o temprano se convertirá en un pedante de antología. Todos aquellos que ahora lo adulan (fernandoraulfabianmarcojosemamapapahuichodanieletcetcetcetc)recibirán, a su debido e informal momento, una certera patada en el culo. Prueba está en la ya polémica listita del suplemento de Novedades. ¿Encono?¿Arbitraria? Sí y no. Fernando Trejo se quejó. Balam Rodrigo, un hugosanchista declarado, tuvo que tragarse su bilis. Estoy convencido que quien otorgó esa lista fue Martínez Torres, mecenas y asalta braguetas de varios enlistados. Apliquemos el sutil arte de la indulgencia: ellos no tienen la culpa.
Aramis
Más bien novedades for behind.
esta semana he visto tres veces Slumdog Millionaire, me enamoro cada vez más de Frieda Pinto.
yo salvo el...
¿cuantas veces cabe la noche en un poema?
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