Keith Douglas

Este poeta británico murió en 1944, a los 24 años. Fue aristócrata y soldado.

ARISTÓCRATAS

"Creo que me estoy convirtiendo en un Dios".

El noble caballo con coraje en los ojos,
de buenos huesos, levanta la vista hacia el obús que estalla,
vuelan lejos las imágenes de la tierra natal,
pero él vuelve a ponerse la pipa en la boca.

A Peter lo mató, qué desgracia, un 88:
le arrebató las piernas y murió en la ambulancia.
Lo vi arrastrarse por la arena; decía:
¡Qué poca corrección, me han dejado sin patas!

¿Cómo puedo vivir entre esta casta bien nacida
de anticuados héroes y no echarme a llorar?
Casi son unicornios
porque se moldean en dos leyendas
que celebran su estupidez y su caballerosidad.
Cada uno de ellos, un tonto y un héroe, será un inmortal.

Las llanuras fueron su cancha de cricket
y en las montañas las vallas tremendas
hicieron caer a algunos de los jugadores. Aquí, pues,
bajo las piedras y la tierra se acomodan,
creo que con su legendaria despreocupación.
No es fuego de artillería lo que oigo, sino un cuerno de caza.