Después de un día tristísimo

Sólo esto podía alegrarme. Gracias a Trini, desde las nueve y media de la noche, no fue tan malo. Ahora, vive en mi habitación, el gatito de la mano.

Inauguramos casa con Sigfredo Ariel

Ayer, 24 de febrero, inauguramos por quinta vez la nueva sede de Sigamos Enamoradas en Vicente López. Los flamantes huéspedes son algunos artefactos lumínicos interesantes y la reubicación de parlantes. Aquí abajo, una foto del material con que se brindó. Y más abajo, un poema de Sigfredo Ariel (Santa Clara, 1962) perteneciente a su libro "Born in Santa Clara" del 2006, que es de lo mejor de lo mejor.

MI VIDA HECHA
Cuando nos acostamos te toqué suavemente
cuando apagué la luz
tras la conversación sobre literatura
el dinero y los impracticables planes
de ascender en la escala de valor social
pasé la mano sobre tu pecho, creo

te volviste para abrazarme
pensé ahora siente peligro ahora siente
algo que no es preciso equiparar con la caza
de un leopardo ni el establecimiento
de un imperio en esta habitación
baño y cocina

entonces me volví
para abrazarte y escuché que decías
tienes tu vida hecha pero yo
tienes tu vida hecha pero yo

entonces medité por qué concluyen
de manera cortada
algunas películas de la serie B
y casi todas las funciones de guiñol
dedicadas a adultos.

FELIZ CUMPLEAÑOS MARCO ANTONIO CAMPOS

La primera vez que lo leí fue en Marechal (aunque no fuera de su autoría): "Jóvenes mueren los elegidos de los dioses".

Hoy cumple años Marco, entonces, en su honor, subo un poema suyo con el mismo tema y mejor escrito.

LOS ELEGIDOS
"Los dioses eligen a los más jóvenes -dijo-
para una áurea muerte; lo escribió muchas veces,
muchas veces lo supo, lo esperó muchas veces.
Al cumplir cuarenta años sin mayor heroísmo
¿qué queda de aires y sueños hacia la grandeza?
Al cumplir cuarenta años, con resignación ácida,
sólo queda ver quiénes, con una áurea muerte,
fueron elegidos por los dioses".

Otro gran poema

Gabriela Milone

Kari escribió: "AY! ROMA, COPATE Y PONÉ UN MUY BUEN POEMA EN EL BLOG, UNO DE ESOS Q TE DEJAN DICIENDO, Q H. DE P. PORQ ESA PERSONA ESCRIBE ESO Y YO NO?", entonces, para Kari, este poema que escribió la puntana Gabriela Milone y que pertenece a su libro "El volumen de las cosas". La primera vez que lo leí me dije: ¿cómo alguien puede escribir de esta manera? Todavía hoy me lo pregunto. Lo que vale está entre las montañas. Feliz mañana.

II

crece mi asco con mi abdomen
como si cada movimiento fuera una bala
que él esquiva en la trinchera por las noches
y que mi cuerpo imita serpenteando en la cama

la misa de cada mañana me lo salvará
de la muerte
la misa de cada mañana me lo devolverá
del horror
pero la guerra se libra en mi vientre
con este ejército usurpador
que me hace el vómito
de cada día, de cada lágrima
de este vientre que parece eterno
que nunca se alisa, que nunca se alivia
como si creciera maldito por el tiempo
como si se adueñara de todo espacio
que se haga delante de mí

nada me pertenece
ni el olvido que aprendí
ni el dolor que ya no sé doblegar

[coma]

ACABA DE SALIR EN CHILE [COMA] EL LIBRO DE HÉCTOR HERNÁNDEZ MONTECINOS.

Quien escribe con la destrucción como materia prima. Su resurrección se da entre botellas, al amanecer, en Santiago o donde sea. La potencia rompedora. El casi ex marido de Romana. Adorado por ella. Adorado: ¡escuchá, Montecito! Adorado.En la foto de la contratapa del libro: Héctor en el hospital.

Lo pedís, lo tenés

Happy two people

Dijo que iba a esperarme todo lo que hiciera falta. Teníamos dieciséis años. En vacaciones, íbamos a su casa.
-¿Te gusta? –me preguntaba.
Llegábamos a eso de las tres, cuando la abuela dormía. Me gustaba. A los diez minutos nos tirábamos al suelo. Después, él se metía en el baño. Yo me miraba en la ventana: las mejillas coloradas por el roce. Siempre pareció más grande de lo que era. Yo, en cambio, de doce o menos.
-¿Tenemos que tener una casa para casarnos? –me preguntaba.
Lo hacíamos con la ropa puesta. Nadie iba a desvirgarme de soltera. Se llamaba Hernán, tenía ojos verdes, hombros rectos, pelo duro y parado, cejas gruesas. Todo el barrio lo conocía. Todas mis amigas estaban enamoradas de él.
Duramos un año. Se tatuó mi inicial en el antebrazo izquierdo.
La semana pasada lo vi. Está casado y tiene una hija. También una esposa rubia, con cara de imbécil.
-Nunca voy a dejar de amarte –me decía.
Cuando me fui a Brasil lo engañé con mi profesor de Karate. Me esperó un mes. Me trajo una rosa por cada día que esperó. Treinta rosas, en total.
-¿Es porque no tengo plata? –me preguntaba.
Era porque mi profesor usaba pantalones anchos y parecía maleable. Debuté a los diecisiete. Estuve de novia tres años y si tuve tres orgasmos, es mucho pedir.
Con Hernán era distinto. Pero somos dos personas felices que podrían ser amigas. Me hacía acabar como quería. En el auto de mis papás, en la escalera del edificio, en el living de mi hermana. Y jamás me vio desnuda. Ni siquiera en ropa interior.
-¿Y cuando nos casemos vamos a coger todos los días? –me preguntaba.
Siempre le respondía que sí. Y es verdad que me hubiera gustado casarme con él y revolcarnos hasta reventar. Pero me convertí en otra cosa: una persona llena de amigos.

FELIZ DÍA DE LAS ENAMORADAS

Como novio no tengo, con el tuyo me entretengo. También se han firmado las actas del Segundo Fin de Semana en la Playa (consta aquí). Noche con Lalo Mir, el Francés de las Medias, revelaciones escabrosas de la vida sentimental. Cosas que se prohíbe hacer en Quequén. Un helado gustoso. Piña colada. López tinto. Hacía rato que no nos comportábamos tan frívolas ¡Feliz día de LAS ENAMORADAS!

Un poema de Heredia para recibir a Marina

La desconfianza

Mira, mi bien, ¡cuán mustia y desecada
del sol al resplandor está la rosa
que en tu seno tan fresca y olorosa
pusiera ayer mi mano enamorada!

Dentro de pocas horas será nada...
No se hallará en la tierra alguna cosa
que a mudanza feliz o dolorosa,
no se encuentre sujeta y obligada.

Sigue a las tempestades la bonanza:
sigue al gozo y el tedio y la tristeza...
Perdóname si tengo desconfianza

de que dure tu amor y tu terneza:
cuando hay en todo el mundo tal mudanza,
¿sólo en tu corazón habrá firmeza?

Este soneto de José María Heredia (Cuba 1803, México 1839), fue plagiado por José Gabriel de la Concepción Valdés en otro soneto al que llamó "A mi amada", introduciendo pequeñas variaciones.

Alfonso Sola González (Paraná 1917-Mendoza 1975)

Poema

¿Hasta qué otro paisaje he de llegar
para encontrar la tan querida muerte?
Las piedras de otros países no te responden
y el mar alza la lámpara de los pájaros grises
para decir que no.
No busques el camino más allá
de la infancia.
En tu casa hay una vieja fotografía
donde ya estás muerto,
Alfonso.

Ángel rodeado por campesinos de W. Stevens

Versión de Jorge Esquinca
(Para Romana, que lo vio conmigo)

Uno de los campesinos:
¿Hay un recién llegado
a la puerta por la que nadie pasa?

El ángel:
Soy el ángel de la realidad,
visto un instante de pie junto a la puerta.

No tengo alas de ceniza ni armadura
y vivo sin una tibia aureola

o cauda de estrellas; no espero,
de mi ser y su conocimiento, sino una parte.

Soy uno de ustedes, y ser uno de ustedes
es ser y saber lo que soy y sé.

Así, soy el necesario ángel de la tierra,
pues, al mirarme, ustedes ven la tierra otra vez,

libre de la dura y terca coraza de los hombres,
y al oírme escuchan alzarse líquidamente,

en lento flujo, el trágico zumbido de la tierra,
como palabras a flor de agua, como verdades

dichas al repetir medias verdades. ¿No soy,
yo mismo, una suerte de media imagen,
una figura entrevista, o vista un instante, un ser
del pensamiento, una aparición ataviada

con tan delicados atavíos, que basta un rápido
giro de mi espalda para que yo, veloz, desaparezca?

Mariano Flores Castro (México 1948)

Cumpleaños

No adoro ídolos.
Mi sudor huele como tantos otros.
Amo a una mujer a cualquier hora.
A media noche me siento cansado.
La poesía me hace sufrir pero no escribo sufriendo.
Los días que mejor recuerdo
están poblados por las horas de la amistad.
Podría hoy cambiar de país pero no de nombre.
Hoy cumplo veintiocho años de no sé qué.
No he logrado la inocencia.
Conozco el trabajo conozco el ocio.
No creo que mataría a nadie.
Escribo por pasión.
El placer lo dejo para el bajel del amor.
No he traicionado a nadie salvo
a mí mismo y siempre por experimentar.
Soy simple a fuerza de no entender mi complicación.
La muerte está loca por mí.

Angeli che ti fanno guarire la grippe

"Quando fratello e sorella escono insieme per una passeggiata, entrambi sentono che le loro ambizioni vanno dissolvendosi, e ad esse subentra una sonnolenta dolcezza. Decidono di vivire insieme" (E. Zolla).